Est-ce la Poésie, un
refuge ?
Cage dorée, île lointaine,
abri
où se cacher tremblant
de ne pas être
(ni âme ni corps vivant)
terrier d’exhalation
pour pestilences fantômes du
soi ?
Foutaises ! Je
crie : Poètes
hors de vous-mêmes !
Ecrire c’est un combat
le vers épée pointue
le chant comme un poignard
tranchant
contre les Erinyes
à tête de serpents.
L’Iliade reste à écrire
de la moderne guerre de Troie
lâches et félons sur scène
Dieux, grands Héros absents
qui chantera la geste
dernière
de la voracité meurtrière,
l’humain aveuglement ?
Une Odyssée nouvelle attend
Ulysse fuyant sa terre
au lieu de la quérir
Ulysse n’ayant de rêves
que cauchemars en mer
et des Cyclopes au bout
seul, sans Pénélope, vaincu.
L’Enfer surtout reste à
chanter,
avec Satan en force
et pas de Ciel au-dessus !
L’Enfer avant la mort
les diables ici,
maintenant :
les autres, chacun, soi
dans les girons du Néant.
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