De l’immonde bête le ventre
est encore fécond
disais-tu
Bertolt, et disais vrai.
Elle
était grosse la bête
puis,
elle a accouché.
Ses
rejetons robustes
gavés
de guerres, de meurtres
de haine,
de prédation
s’en
vont ici hisser la croix gammée
là-bas
le noir drapeau
des
Fous de Dieu
partout
répandre deuil, terreur
désolation,
la mère feignant parfois
de
les gronder un peu
mais
elle en est fière, bien sûr !
ça
fait partie du jeu.
Ce
que tu appelais, Bertolt
sommeil de la raison
est
devenu sa mort, l’entendement
n’est
plus, l’esprit gît désormais
dans
une grande mare de sang
d’un
bout à l’autre du monde
sévissent
les bêtes immondes
et
rien, plus rien n’est là
pour
s’y opposer. Ni grand Poète
ni
rouge Révolution ne sont en vue
sans
Utopie concrète
l’âme
des peuples s’est tue.
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