Sous la statue de Lénine

Sous la statue de Lénine

tu chantes, tu cries

tu exploses de joie

peuple russe de Crimée

ce soir

tu rentres chez toi.

Comme des pinceaux tonnants

les feux d’artifice

dessinent là-haut

en mille formes et couleurs

l’espoir

d’un futur plus grand.

Sous la statue de Lénine

il pleut mais tu danses,

qu’importe le temps !

Peuple russe de Crimée

ce soir

c’est toi le printemps.

Dans les urnes tu as glissé

l’amour du pays

défiant les menaces.

Au plus profond de la nuit

ton oui

éclaire la place.

Sous la statue de Lénine

les drapeaux brandis

indiquent la voie

peuple russe de Crimée

ce soir

tu rentres chez toi.

Ils ont choisi la guerre

De propagande, il grêle dru.

Les nazis peints en gens

probes de la rue

les assassins contés

en Saints et Martyrs

la croix gammée cachée

des écrans télé

l’habillage se tient

aux couleurs du bien,

bleu du ciel et jaune du blé.

Bleu le ciel et bleue la Mer Noire.

Que la Russie aussi

y patauge, assez !

Vite, déboulonner

Lénine, cracher

sur Poutine, crier

à l’occupation

se tourner vers l’Otan.

Le long bras d’acier

de l’Oncle Sam répond présent.

Cent ans exactement après la Der des Ders.

L’Empire adore fer et canons.

Gaz et blé à portée

des avions, il veut

mettre la main sur tout.

Un nouvel Eltsine

est prévu au Kremlin

qui bradera l’Ours

pour un doigt de vodka.

Repas attendu

les vautours volent haut autour.

Cent ans exactement après la Der des Ders

ils ont choisi la guerre.

Ukraine

Bandera, nationaliste

à croix gammée

ovationné

sur Maïdan.

L’Empire

donne l’accolade.

Place de l’Indépendance

prête allégeance.

Nazis

et Oncle Sam ? 

Une histoire vieille

de soixante-dix ans.

Allende, où es-tu ?

Et vous tous

mes frères

par millions massacrés

d’avoir choisi

le Rouge ?

Pas de place!

Plus de monuments !

Enterrés vivants

comme cent mille juifs

à Babi Yar

Kiev

en l’an d’Hitler 1941.

Mes idées

Mes idées sont celles de mon milieu.

Jeune, j’ai bien cherché à en avoir

une ou deux à moi

un soupçon d’art, quelques pas

hors des chemins battus.

Faut que jeunesse se passe ! disait

mon père, et elle est passée.

Depuis longtemps

plus question de penser, j’engrange

l’argent va à l’argent,

naturellement. De clubs en conférences

de salons en vastes greens

j’écoute mes amis

le gestionnaire brillant, le PDG heureux

je m’imprègne de leurs mots

je les polis, les garde au chaud

pour les servir tels quels

dans les dîners en ville à ceux

qui comme moi n’ont pas

de temps à perdre. Quel succès, pardieu…

Les femmes me trouvent séduisant

et tous tellement, tellement intelligent !

Si la révolte

Si la révolte s’habille

en croix gammées Jean-Marine

sales juifs, sales gouines

leurs voix s’égosillent 

Si la révolte se pare

de diktats lugubres et moisis

de rances interdits

Adam et Eve en fanfare

Si la révolte devient

un ramassis de vieilles ordures

et à la figure

des crachats de venins

Faudrait-il pour autant

se taire, se résigner au présent ?

Et laisser faire

les banques d’affaires

les escrocs les pourvus

les nains politiques oui-oui

les nantis

les rapaces les sangsues ?

Ah non, mes bons camarades !

De ces intrigues, parades

et fausses colères

vous le savez, les gibecières

du passé sont remplies.

Jusqu’au jour, car il y a ce jour

où à son tour

le peuple se lève et les vomit.

Qu’importe si ce moment

est près ou trop loin de nous.

Reste à tout instant

à se tenir debout.

Ouvrier

Ouvrier

Lève la tête

Ouvrier

Baisse les yeux

Ouvrier

Orgueil et fierté

Ouvrier

Les usines sont fermées

Ouvrier

L’avenir surgit de tes mains

Ouvrier

Tu n’as aucun lendemain

Ouvrier

Fraternel, solidaire, universel

Ouvrier

L’immigré pique ton pain

Ouvrier

Dirigeant la lutte des classes

Ouvrier

Peut-être dans quelques musées

Ouvrier

La justice te réclame à grands cris

Ouvrier

Où ça ? Personne ne veut de toi

Ouvrier

Lève la tête

Ouvrier

Baisse les yeux, c’est fini

Jamais ! Plutôt crever que me rendre.

Baal

Dieu est mort

Baal règne et domine.

Marché à la main invisible,

disent-ils.

Chacun pour soi !

Mue-toi en esclave

de ta propre cupidité.

Dieu est mort

Le Veau d’Or mugit de plus belle.

Enchaînés

les hommes lui apportent

- cortège sanglant-

offrandes de mort, de rancune

et de sombre folie.

Poètes de la liberté

à vos couteaux !

Dieu est mort

Baal doit mourir.

S'allument déjà

Contre l’argent roi

le peuple

vous pressait d’agir.

Rien, sauf cajoler

les loups

leur confier à genoux

votre sort et le nôtre.

Rire

des loups. Par ici

tout fait sombre

naufrage

d’aucuns cherchent

un improbable

radeau

tandis que les feux

d’on ne sait quel

bûcher

s’allument déjà.

Sur les marches de l'église

Sur les marches de l’église

tu viens vers moi

le pas hésitant

la voix cassée

cherchant un mot

de réconfort

une pièce, un café.

Déchiré

comme tes habits

dans les tréfonds

de l’âme

trahi par tes amis

par toi-même incompris

ta vie pend, impossible

d’en coudre

les lambeaux.

Etre

et ne pas être

telle n’est plus la question

juste le fardeau

de chacun de tes pas.

On en est là

Des ouvriers roumains sous-payés

prennent la place

d’ouvriers bretons licenciés.

On en vient aux mains.

Certains crient Le Pen

comme on crie

vengeance ou trahison.

On cogne sur son frère.

Les usines ferment

la Bourse s’envole

des ouvriers se font la guerre.

On en est là.

Stabilità

Noi a zigzagare

perderci

affogare

nè vita

nè stabilità,

solo miseria e digrignar di

denti

scherno, giorni fottuti.

Loro invece, per dio!

Inetti

delinquenti

ma in cabina di comando

abbarbicati

guai

a disturbare

la stabilità del male.

Ancora grido

di rabbia

ma che m’importa ormai?

A una trave

appeso

il nulla atteso

verrà, 

la mia stabilità.

Mutti

Si le choix était

entre un gaffeur SPD de droite

au gros doigt d’honneur

et la bonne vieille Mutti

rassurante et joufflue

telle la boulangère du coin

comment vous reprocher

d’avoir encore choisi Merkel ?

Plus rusée que Thatcher

Angela cache le fer, préfère

jouer du Mozart, de la Flûte enchantée,

juste disperser aux quatre vents

les mots magiques :

Deutschland  Prospérité !

puis ramasser vos suffrages dévoués.

L’important est que rien ne change,

vie calme, grosses voitures

silencieuses, machines-outils,

femmes au foyer, bas salaires,

exportations, pas d’enfants,

Turcs sans droits,

autoroutes sans limites de vitesse.

Surtout ignorer ce qu’elle inflige

à nous autres Grecs, Portugais, Espagnols,

Italiens, Français ou alors trouver

naturel que nous les PIGS,

soyons traités comme tels

comme des cochons

qu’on saigne, qu’on égorge

pas de travail, pas de toit

à mendier de l’aide, à crier

oh sages fourmis, généreux créanciers,

braves gens, ayez pitié !

Comment vous reprocher

d’avoir encore choisi la bonne vieille Mutti,

la Mère ?

Francesco va a Damasco

Sul cammino dove Paolo incontro’

la Grande Luce

Francesco va, apre le braccia

al mondo e tace.

Tacendo sfida i frastuoni di guerra

e le menzogne,

nelle braccia accoglie

chi muore gridando di dolore.

Davanti a lui, esitazioni.

Ogni campo osserva, spia,

finge, s’inchina

e per un poco tace.

Quanto dura il silenzio?

Un giorno, un’ora

o meno ancora. Poi di nuovo

guerra e grida.

Diranno: inutile il suo viaggio,

anzi dannoso, laggiù

non ci puo’ esser pace.

Eppure si’.

Il coraggio del giusto

lascia traccia di sè

in ogni uomo,

cosi’ ancora vive tra noi

Colui che fu inchiodato

in quella terra duemila anni fa

le braccia aperte

d’avere sempre amato.

Francesco va a Damasco.

Et Flavio est mort

Des Paquebots Géants

obstruent le Grand Canal

énormes, menaçants

ils font trembler Saint-Marc

et Flavio est mort

leurs ventres immenses crachent

touristes par millions

qui s’éparpillent, mitraillent

achètent, font demi-tour

et Flavio est mort

chacun croyant saisir

ce qu’il ne peut comprendre

tous voulant emporter

ce qui déjà n’est plus

et Flavio est mort

seul à Venise, seul

dernier parmi les ombres

désespéré de rêves,

d’alcool et de beauté.

Les vacanciers reviennent

aux Monstres mugissants

sur le Palais des Doges

mêmes les ombres s’en vont.

Flavio Nenzi

E’ troppo tardi, Flavio

per un altro spritz

per un discorso

per rifare il mondo

per salutare ogni compare

dall’Accademia ai Frari

è troppo tardi persino

per un ultimo sguardo alla Laguna

per catturare un sogno

e raccontarlo

a chi non puo’ ascoltare.

E’ troppo tardi, Flavio

per un’altra poesia

per l’amore

per la solitudine e il furore

per salutare ogni sasso

dall’Accademia ai Frari

è troppo tardi persino

per un ultimo sguardo al Canal Grande

per catturare Venezia

e raccontarla

a chi non puo’ ascoltare.

E’ troppo tardi, Flavio

amico mio

eppure mi sembrava di stare ancora li’

a girare con te per le calli

come allora

invece anche i sassi dei Frari

sapevan ch’era tardi

tardi tardi

e più ancora lo sapeva il tempo e

lo sapeva il vino,

troppo tardi persino

per dirti addio.