Vive la vraie démocratie

Je t’ignore

je t’oublie

je te couvre de mépris

vive la vraie démocratie!

Je te snobe

je t’insulte

je te traite d’animal

vive le bon dialogue social !

Je te gaze

je te frappe

je te roue de coups de bâton

vive la saine discussion !

Je te blesse

je t’écrase

je te tire comme un lapin

vive la paix, vive le bien !

Tu protestes ?

Pas de raison… car bla bla bla

Tu persistes ?

Surtout pas… et bla bla bla 

Tu cries fort ?

Flics à nous… mais sans bla bla

Tu te défends ?

Vite l’armée… puis pan pan pan

Avec ça

tout à sa place

les gueux à leur silence rendus

je pourrai enfin crier

vive la République

et vive la France !

Gilet Jaune

Fallait pas trop pousser

la jouer arrogant

même un Peuple patient

peut toujours s’énerver.

Fallait pas mépriser

les ouvriers, les manants

ni traiter de fainéants

les chômeurs délaissés

trouver que c’est normal

quand tombent les derniers

puisque dans les cordées

c’est la règle fatale

fallait pas pérorer

tous les quatre matins

que les gens ne sont rien

qu’ils doivent s’incliner

aux jeunes sans boulot

indiquer la chaussée

suffit de traverser

pour gagner le gros lot

aux retraités sans sou

piquer leurs trois piécettes

contentez-vous des miettes

sinon je prendrai tout

aux foules de misère

faire le bras d’honneur

en proclamant : c’est l’heure

d’aimer les milliardaires

et dans le même élan

gaver le CAC Quarante

et multiplier leurs rentes

par trois en un seul an

surtout il fallait pas

à soi et à ses amis

se concéder une vie

digne d’une cour de Roi

car le Peuple est patient

il endure, il attend

mais quand vient le moment

il tempête, il prétend

que cesse le scandale

du vrai-faux roitelet

par soi-même installé

sur un beau piédestal

que cessent le mépris

l’insolente injustice

la corruption, le vice

et la Nation trahie

alors voilà la France

du Gilet Jaune en masse

veut que Manu se casse

cuver son arrogance

loin de nos yeux. Où ca ?

Crénom, sur Jupiter

jouer la fille de l’air

et qu’il ne rentre pas !

L'église haut perchée

C’est un village français

charmant et accueillant

les dimanches d’été

tout y est ouvert

Hyper, MacDo

magasins bio

et trois lavages auto

tout

sauf l’église haut perchée

en face des montagnes

l’église romane à croix grecque

est fermée à double tour

pas de prêtres, pas de messe

tant pis pour les quelques fidèles

tant pis pour l’esprit

chaque dimanche

la Vierge Marie

installée là

par d’antiques croyants

dans sa blancheur de pierre

doit se demander

quel est ce monde

nouveau

triomphe de la matière,

elle se demande peut-être

qu’est devenue sa terre.

Moi peuple de France, je viendrai te chercher

Devant tes courtisans

Emmanuel Micron

tu t’agites, tu plastronnes

et que dis-tu ?

Tu lâches ton barbouze

tout en le remerciant

tu joues l’offensé grave

tout en l’applaudissant

tu l’accuses de trahison

tout en le protégeant

tu nies ses privilèges

tout en les camouflant.

Quelle comédie par Zeus

quelle guignolade

galimatias, salmigondis

et ragoût tiède vomi !

Puis le cirque s’arrête

la clownerie n’est plus

trapèzes, contorsions

et chiens savants font place

aux choses sérieuses.

Je suis le responsable

tu cries en pleine fureur,

qu’ils viennent me chercher !

Ont-t-ils compris tes mots

Emmanuel Micron

les flagorneurs de cour

qui t’applaudissent ravis ?

Peut-être pas.

N’étant pour la plupart

que simples figurants

que plantes d’ornement

pour palais élégants,

très peu en Micronie

sont programmés

pour comprendre cela.

Des mots fort clairs pourtant

Emmanuel Micron

des mots d’affrontement

des mots de destruction.

En lançant ton défi

à la fière Nation

de subir l’injustice

sous la férule du Roi

ou d’aller te chercher

pour te soumettre à la loi

la guerre a commencé

entre la France et toi.

A la vie, à la mort

ne doute pas, roitelet

de quel sera ton sort.

Moi peuple de France je viendrai te chercher.

D'autres viendront

D’autres viendront pour sûr

mais qui ?

Qui seront-ils ces gens

d’ici cent ans

deux jambes encore

 et des poumons

ou seuls des minces troncs

filtrant la pollution ?

Qui seront-ils ces gens

et leurs enfants

des muscles et des passions

ou des écrans

au bout desquels pendraient

neurones et sang ?

Qui seront-ils ces gens

nos descendants

si nous cédons nos vies

à la technique

aux magiciens du faux

au Grand Plastique ?

D’autres viendront pour sûr

mais qui ?

Inondation de Paris

Vas-y franco, ciel de Paris

ouvre-toi en grand

déverse ta pluie

à cordes, à cataractes, à seaux

pas de crachin, vas-y

des trombes d’eau

pendant des jours

des semaines, des mois

lâche tes ondées, tes flots

que le déluge soit !

Je veux voir l’Yonne

la Marne et le Loing

sortir de leurs lits

je veux voir l’Aube et l’Oise

créer des marécages

je veux voir la Seine

s’installer dans Paris

noyer le vieux Zouave

lécher la Tour Eiffel

crécher aux Tuileries

je veux voir les eaux

paralyser Paname

et la colère des Cieux

épouvanter les âmes

je veux que la panique

gagne la ville Lumière

et alors que l’on appelle

à l’aide nos soldats

ne partez pas à la guerre

restez ici

laisser tomber le bordel

où les Yankees vous hèlent

faites demi-tour

restez à Paris

pour nous sauver des eaux

et l’eau vous sauvera

vous gardera en vie

pour une fois qui sait

une grande guerre pourrait

se faire sans nous.

Que cherches-tu, mon frère?

Que cherches-tu, mon frère

parmi ces vieilles pages ?

Les traces de l’enfer

dont ont brûlé les âges

comment d’un démêlé

fait-on cent ans de rage

comment l’avidité

devient meurtre, carnage

comment les ambitions

de quelques dirigeants

infectent les nations

jusqu’à l’embrasement

comment de bons apôtres

répandent le mépris

et la haine de l’autre

pour sonner l’hallali

comment l’exaltation

de courir au combat

enterre la raison

sous d’immenses vivats

comment cette victoire

semble belle et facile

un joli tour de foire

un dimanche en famille

comment ça change tout

dès que pleuvent les bombes

très près, trop près de nous

puis qu’on creuse les tombes

de tant de gens perdus

là, l’on finit par voir

ce qu’il aurait fallu

depuis toujours savoir.

Dans l’incrédulité

des morts couleur sépia

je lis comme annoncée

la guerre qui viendra.

Louis-Emmanuel Micron

Il était une fois un roi

un Louis-Emmanuel Micron

ni duc d’Orléans

ni Prince de Bourbon

plutôt genre Marquis

des Cabinets Bercy

fourbe, bellâtre, flou

et fort imbu de soi

un roitelet de quatre sous

en somme

ou pour tout dire

un minuscule Sire.

Mais pas trop con, le drille.

Du coup pour se donner

un air princier

une vague idée de famille

façon Juillet

Louis s’en fut au Havre pêcher

Philippe, le bien nommé.

Un faux Marquis

flanqué d’un faux Orléans, qui sait ?

Ca pouvait même marcher.

Sauf qu’il y avait un mais.

Gros comme le trône ce mais.

Car à l’époque la France

bien que pourvue d’un roi

n’avait toujours pas de trône :

la République, quoi !

Où pouvait-il alors

le roitelet Micron

assoir son joli cul ?

Comment sans un vrai trône

jouer les Grands Rois

dicter longtemps sa loi

fonder une dynastie

piquer l’argenterie ?

C’est du Pays des Bières

que vint la solution.

Un trône y vacillait

qu’un dénommé Philippe

tenait tant bien que mal.

Philippe ? Bon sang !

Micron en avait un !

Par des fieffées techniques

au cours d’une beuverie

on échangea les deux

puis on proclama Du Havre

Régent de la Belgique.

La suite, chacun connaît.

Les gazetiers entonnèrent :

Paris épouse Bruxelles !

La destinée jumelle

des deux Pays

dans le Royaume réuni de France

et de Belgique

fût saluée, actée, fêtée

par toutes les Bourses ravies.

Crève la République

et Vive le Roitelet

puisque l’Argent y est !

Depuis dans ce Royaume

les pauvres ont disparu

on se promène

dans des habits somptueux

on mène un train luxueux

on vit jusqu’à mil ans

quant au Roi Micron

il est si juste et bon

que tout le peuple est heureux.

Vous ne me croyez pas ?

Que voulez-vous, j’invente

c’est ça, les contes de fées.

Via les chemins de l'air

Les voici donc en chœur

la main sur la poitrine

avec une sombre mine

censée venir du cœur

chantant au tralala

pour exiger de nous

qu’on offre à leur chouchou

nos très précieuses voix.

Danger fasciste, alerte !

Crient-ils de leurs châteaux :

craignez le brun drapeau

gardez la France ouverte.

Aux urnes sans traîner !

Intiment-ils. Au vote

pour garantir la côte

de l’avenant Banquier.

Je dis : la belle affaire !

Pour repousser la blonde

faudrait danser la ronde

devant l’escroc d’affaires ?

Faudrait céder presto

à la pensée unique 

au choix catastrophique

du Prince de l’Ego ?

Faudrait livrer nos âmes

aux Sires de la Cour

qu’ont concocté ce tour

d’un vieux truquage infâme ?

Faudrait pour être ouvert

mouton suivant mouton 

sauter à l’unisson

de la falaise en mer ?

Faudrait s’incinérer

par auto combustion

dans l’Urne - Crémation 

de notre liberté ?

Ah non, grandieu, jamais !

Notre riposte est claire

via les chemins de l’air

au joli mois de Mai.

Jean-Luc, merci!

D’avoir prêté ta voix

haute profonde et claire

à un peuple sans voix

d’avoir montré l’audace

l’intelligence, la grâce

d’un peuple abandonné

d’avoir saisi les cœurs

revigoré l’esprit

d’un peuple endolori

d’avoir chanté les luttes

et célébré l’histoire

d’un peuple insoumis

d’avoir rendu à lui-même

par un nouvel espoir

un peuple trop trahi

d’avoir brisé la peur

visé les grandes hauteurs

atteint de vifs sommets

d’avoir sur le Vieux Port

brandi cet olivier

lu des poèmes de paix

d’avoir fêté la vie

tendu la main au monde

appelé aux jours heureux

Jean-Luc, merci !

d’avoir fait de chacun

le porteur du bonheur

qui assurément viendra.

Les élites se rebiffent

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

dans le Paname noir

de Gabin et d’Audiard

quand la truffe en a marre

mais, marre !

d’être tondue

plumée comme une oie

les matins en sortant

des vieux tripots fumants

où l’on entend chanter

Piaf, Bécaud, Gréco, Vian et Chevalier.

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

bien que rapport au blé

l’embrouille soit terminée

un bail qu’ont disparu

les hommes

et le mitan

adieu les michetonneuses

voici finance & co

adieu Mômes et roteuses

nouvelle bande-son

où cliquète argentin : pognon, pognon, pognon.

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

bien que le bourge sage

soit établi maintenant

du bon côté truands.

C’est lui

qui plume l’oie

le populo des rues

l’ouvrier, le tout venant

c’est lui qu’aussi prétend

de ces pelés du cul

une belle dévotion, les merci les plus grands.

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

voyant que chez les gueux

côté salamalecs

on devient réticents

d’ailleurs

on n’en fait plus.

D’où la rage des bourges

d’où leur indignation :

l’ouvrier qui fait la tronche 

faut que ça cesse fissa

y a des remèdes stricts pour arranger tout ça.

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

du coup c’est la roulette :

rien ne va plus. Ca tire

ça défouraille sec

lames

bastos, calibres

ça défonce et ça crie

ça bute et ça fait mal

ça fiche dru les dents

dans la chair des sans-dents

ça veut leur peau, leur sang, leur destruction finale.

Les élites se rebiffent

comme le cave d’antan

mais ce n’est pas gagné.

Foutre à la casserole

tout un peuple en pétard

non, mais !

qui le pourrait ?

Le cave ferait mieux

d’oublier ses plans foireux

pour écouter l’Audiard :

prends le fric, fais la malle

rencart à Macao et bons baisers à Pigalle.

Une illusion de mages

Dans l’acre giboulée

de mots, images et sons

ce torrentiel déluge

d’informations

ne cherche pas, mon frère

la moindre trace du vrai

jamais t’y trouveras

nos durs réveils

nos heures de labeur

nos soirs d’amis

nos mains calleuses

les espoirs trahis.

La propagande ! dis-tu.

C’est bien connu

leur masque de mensonges…

faut l’arracher !

Alors apparaîtront

les hommes brisés

douleur chômage misère

alors éclateront

pustules et vers

les plaies pourries et cachées

du monde

tel que ces gens l’ont fait.

Comme je voudrais, mon frère

croire avec toi

qu’il s’agit là d’un masque

plaqué sur le vivant

qu’il suffirait

d’être bons

et justes et vrais

pour que le masque tombe

pour que surgissent enfin

les vies qu’ils ont volées

et la sueur, les pleurs

notre vieillesse amère, la peur.

Mais pas de masque ici

leur monde de mots, images et sons

n’existe pas

c’est un fantôme

c’est un ailleurs zombie

une illusion de mages

un postmoderne Hadès

c’est un tremblant mirage

l’éteinte étoile

qui renvoie sa morte lumière

depuis le fond obscur

de l’Univers

leur monde

c’est une lévitation

de tristes égo gonflés

c’est une palpitation

de câbles connectés

une invention virale

une construction mentale

c’est une fiction

où il n’y a plus rien, jamais

leur monde

c’est des moulins à vent

qui brassent le néant.

Alors, adieu

écrans bruyants

discours pétaradants

aux vacuités funestes

adieu cent mille fumées sans feu

viens camarade, mon frère

allons aimer souffrir boire

et puis pleurer

notre vieil ami rongé

par trop de mal

dans le silence blanc

d’une chambre d’hôpital.

Fidel

Adieu, Fidel !

Adieu le tsunami

aux vagues plus hautes que l’océan

adieu le roc immense

rempart contre typhons et ouragans

adieu le beau David

maniant cigare fronde et verbe haut

adieu le révolté

mettant à bas l’emprise des puissants

adieu le camarade

crachant sur notre long destin d’esclaves

adieu le Commandant

qui fit de nous des hommes

de nous

les nègres les métis les pauvres blancs

depuis la nuit des temps

abandonnés, perdus

entre les champs de canne et le soleil couchant.

Adieu, Fidel !

De la Havane à Santiago

ton peuple te salue

et pleure son chagrin

ils viennent vers toi

par millions et millions

chacun criant ton nom

comme on brandit sa vie

comme on crie son destin :

Yo soy Fidel.