Restaurazione

Si puo’ restaurare il re

senz’averlo ghigliottinato?

Si puo’ cacciare Bonaparte

senz’averlo incoronato?

Si puo’ avere la Restaurazione

senza la Rivoluzione?

In Italia si puo’.

Il Gattopardo è mummia, ormai.

Faut-il vraiment?

Faut-il vraiment

le répéter ?

Il y a la guerre.

Les Boys

de Ronald & Maggie

ont porté le fer

ruiné à leur profit

Russie, Asie etcetera

et là

c’est notre tour.

Il y a la guerre.

Depuis

Bruxelles & Berlin

ils déferlent

sanglés en uniforme Armani

ils ont déjà pris

Athènes, Madrid, Lisbonne

Rome et Nicosie.

Il y a la guerre.

Comme loups affamés

ils dévorent peuples

et Etats. Eux

le fric, les armes, les lois

nous rien. Gens

par terre

et cris d’effroi.

Alors oui, encore

le répéter.

Il y a la guerre.

Sincère

Tu es sincère

François,

pauvres de nous !

Les yeux dans les yeux

jour après jour

tu as cru

et tu crois toujours

ceux

pour qui la vérité

n’est rien et la fortune,

tout.

Tu as cru Cahuzac

les Banques

le MEDEF et les Pigeons

Total, Mittal

Merkel, Cameron et

Van Rompuy. Bref, tu les crois

tous, sauf peut-être

Sarkozy.

Tu es sincère

François,

pauvres de nous !

Dans ce monde putain

de pilleurs puissants

avançant cachés

sous le manteau

du bien

l’homme honnête

ne croit rien,

il brandit son épée.

Vite

François,

ou nous allons crever.

Con dignità

Il Sindaco abita qui

saliamo, forse lui

chissà.

Dottore ecco,

ma che resti tra noi

certi sguardi già.

I servizi sociali?

No, no!

Come si fa

dopo una vita

di lavoro, a...

la pietà non fa

per noi,

ci vergognamo.

Vieni Anna, andiamo.

Andiamo, Romeo

ma adesso?

Adesso resta

quel viaggio

e per biglietto

due righe d’addio.

Le corde

come valigie,

si puo’ partire di qua

con dignità.

(per AnnaMaria Sopranzi, Romeo Dionisi e Giovanni Sopranzi)

Vêtues de noir

Deux femmes de noir vêtues

charbon de la rue

traînant un caddie de fatras.

Tu nous as assez vues ?

Regard bleu transperçant,

sous les cendres

le feu. Je baisse les yeux.

D'autres le détruiront

Ce que vous ne savez

pas réparer

remettre en marche

ce que vous ne pouvez

pas faire à nouveau fonctionner

d’autres le détruiront

bientôt complètement

d’autres le hacheront

en mille morceaux

le réduiront à néant.

Du vivre ensemble

de la main tendue

du secours fraternel

du mot juste et du regard honnête

par vous négligés

d’autres en feront bouillie

pour leurs chiens

pâtée pour leurs gardes

vomi

de leurs festins.

A force de montrer

obstinément

le chemin de Golgotha, larmes

et sang, peuples échangés

contre des virgules de PIB

d’autres y courent

clous et marteaux

à la main

d’autres y sont déjà

monter par millions les croix.

Qui pourra vous le pardonner ?

Europe

C’était une belle idée

fraternité

plus jamais la guerre

les armes l’un contre l’autre

pointées

c’était une grande idée

espoir, solidarité

jeunesse

du vieux continent

de ses peuples librement unis.

Europe chérie.

C’était sans compter

avec l’argent

tissant sa toile en silence

puis s’imposant

partout

arrogant, ravageur

jusqu’à l’étranglement

des nations

sans pitié sévissant

contre les peuples asservis.

Europe haïe.

Désormais il n’y a

plus de chemin commun

le vieux continent

se fait à nouveau

très vieux

quelqu’un cherche encore

à sauver sa peau

voyez les autres

se suicider

des peuples par trop estourbis.

Europe finie.

Ibn Al-Dheeb

Ibn al-Dheeb est poète qatari

poète emprisonné

pour quelques vers

poète torturé et condamné.

Qui s’en soucie ?

Qatar, capitale Doha

succursale Paris

qui oserait protester

et faire de la peine

à l’Emir Al-Thani ?

Certes pas l’ami Sarkozy

et d’ailleurs

Sarko est ailleurs

traversant un autre désert

entre Neuilly et Benghazi.

Peut-être Leonardo ? Mais voyons !

Leonardo est heureux

il pense au Barça

aux schémas de jeu, à Ibra

à la Ligue des Champions.

Dati, Lang, Villepin ?

Surtout pas !

Ayant cédé leur langue

bien pendue

au pétrodollar dominant

et vendu ce qui restait

de leur âme au pipe-line

ils se cachent désormais,

ils se font taiseux.

Tous les autres comme eux.

Peut-être jugent-ils

tous autant qu’ils sont

que ce poète imprudent

cet Al-Dheeb impudent

s’en sort plutôt bien.

Quinze ans de prison

pour avoir célébré

au Qatar le jasmin

du printemps tunisien

ce n’est pas trop cher payé.

A bout

J’encaisse

je travaille je me dépêche

je mange à peine

j’ai chaud j’ai froid

je stresse je galère je traîne

je n’en peux mais

je recommence demain matin

Le désespoir ne sert à rien

la douleur

le savoir

l’histoire ne sert à rien

le futur

la joie

la connerie

l’alcool

l’Etat

rien ne sert à rien

Je me tais

comme des millions

je proteste en vivant

Je me pends

je me jette d’une tour

je me noie

je me brûle devant Pôle Emploi

je me fais exploser la cervelle

je prends la caravelle

pour l’enfer

L’amour ne sert à rien

la famille

la vie

l’histoire ne sert à rien

l’espoir

la colère

la joie

la bière

les copains

rien ne sert à rien

Je me tue

comme des millions

je proteste en partant.

Tu écris? J'écris

Tu écris ?

J’écris

A quoi ça sert d’écrire ?

A peu. Faudrait agir

Pourtant tu écris. Pourquoi ?
J’ai agi dans le temps déjà

L’action ce n’est qu’une fois ?

Plutôt mille, au contraire

Pourtant tu attends. Pourquoi ?

Pour trouver la manière

Quelle manière ?

Celle de ne plus me mystifier

Serait-ce si grave de se tromper ?

Cela dépend

De quoi ?

Des erreurs que l’on fait, de leur poids

Et les tiennes furent lourdes ?

Sans doute trop pour moi

Et de rien faire, c’est grave ?

Au moins autant, je crois.

Alors, que comptes-tu faire maintenant ?

Agir un peu

Tu agis ? Où ça ? Comment ?

J’agis là, sous tes yeux

Tu écris ?

J’écris

Pantomima

Ritorna il Cavaliere inesistente

sotto il trucco e il cerone non c’è niente

aleggia mantellante il Professore

che ogni cosa dissolve in poche ore

titubante uno viene a far la foca

col pallone sul naso dell’Europa
 
c’è persino arruffato uno strillone
indeciso tra i vini e il baraccone

pantomimando la discesa in pista

son pronti, ma la recita è già vista.
 
Quanti disastri hai fatto, quanti guai!
Che dici? Saran gli amici tuoi, semmai!

Hai governato tu dopo di me!

E tu hai governato assieme a me!

E’ vero, ahimé! Ma allora come fare

per restare a galla, non naufragare ?

La soluzione è di trovare a chi

dare la colpa di quel che accade qui.

Uno dice: alla mafia. Non scherziamo!

E la camorra? Vivere vogliamo!

Gli inquinatori in massa del Silento?

Gli abusivi dei templi d’Agrigento?

I gran banchieri ? I palazzinari?

Gli idraulici? I dentisti milionari?

La foca ondeggia, si agita, volteggia

del Vampiro si muove la mantella

il cerone sghignazza allegramente

sulla faccia del Cav inesistente

laggiù strilla strillando lo strillone

chissà che agitando dal balcone

quando nei cieli appare SuperMario,

tra Goldman Sachs e il Fondo Monetario.

Con voce di comando forte e altiera

il Drago detta la sua legge vera:

lasciate stare i ricchi e i padroni

sono loro che scrivono i copioni

addosso agli operai, agli immigrati

ai vecchi, ai poveracci, agli ammalati

colpite duro, mandateli a fondo

son troppo cari e inutili al mondo.

Obbedisco! Gridano quelli in coro

i colpevoli veri sono loro!

Tutti scendon dal palco e immantinente

cominciano a picchiare sulla gente

la recita finisce sempre a botte

loro a menare e noi le ossa rotte

una schifezza proprio ‘sto copione...

non lo si puo’ cambiare all’occasione?

Ci piacerebbe far venir Brighella

sul palco a bastonare la mantella

e poi che venga pure Arlecchino

per infilarli tutti in un tombino.

Allez chercher

Allez chercher

deux ou trois étoiles
et fusillez-les pour l’exemple.

Que les Camarades-Poètes

arrêtent un peu
d’y promener leur tête.
 
C’est la guerre ici
bordel de Dieu !
Rien à foutre des cieux.

Passeport soviétique

Tu étais si fier Volodia

de ton passeport soviétique
rouge symbole
de la Patrie bolchévique
terre d’Ouvriers et de Géants.

Par bonheur tu es parti

bien avant cette poutinesque
farce livrant
ses ersatz du rouge document
à toutes espèces de bandits.

Di qua e di là

Noi di qua

loro di là
mille frontiere
per tenerci qua
nessuna
di là.

Noi di qua
loro di là
finchè la morte verrà.

Hauts-fourneaux

Ah ils étaient beaux

les hauts-fourneaux allumés
là-bas dans la vallée ;
l’acier y coulait à flots
magma incandescent, dans les veines des ouvriers
le sang.

Ah ils sont encore beaux

les hauts-fourneaux endormis
là-bas dans la vallée ;
tant qu’il reste un espoir
de rage les rallumer brûlants, comme des ouvriers
le sang.

Ah ils sont hideux

les hauts-fourneaux coupés
là-bas dans la vallée ;
tous s’y sont mis à la fin
du cœur battant en terminer, et des ouvriers
le sang.