Il neige
je suis cet enfant
qui s’abandonne au blancet crie
à son merveilleux silence.
Il neige
comme au matin du mondel’âme en fête descend
se promener
nue sous son manteau.
Il neige
comme autrefois au villagemais la veillée
au bon feu crépitant
depuis longtemps a disparu.
Il neige
sur la grande ville à présentpetits flocons tout doux
se déposant
sur tant de vies brisées.
Il neige
sur la soupe populaireet la longue rangée
de douleurs solitaires
pieds et mains gelés.
Il neige
sur les camions blancset rouges des secours
sur les trottoirs glissants
des foyers.
Il neige
je suis cet enfantqui interroge le blanc
et crie
à son insupportable silence.
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