Tristesse océane

Ténu espoir, tristesse océane

dans les vagues ta main

tellement près de mon âme

toujours trop loin.

Le mur (pour Alexis Tsipras)

Oui, le mur était haut

devant lequel on t’emmena

les mains liées, les pieds entravés

sauter au-delà comment ?

quand on te mettait

en joue déjà, canons levés

armes prêtes au feu.

Pendant 5 mois t’as résisté,

mais ce mur, ce mur !

Jamais tu n’avais vu

ni imaginé

de mur si grand,

et en vain tu allais cherchant

une aide, une main amie

pour t’y soustraire, non

ils étaient tous contre toi

18 fusils brillants de haine,

compacte et brûlante haie

d’hypocrisie et d’acier.

Signe ! criait la haie

et tu as signé.

Maintenant que l’horreur est accomplie

nous restons les bras ballants

contempler le désastre

et pleurer avec toi.

Que faire d’autre, grandieu ?

Juste peut-être

regarder bien le mur, mesurer

sa démesure

et nous mettre au boulot :

l’attaquer par ici, par là

creuser des trous dedans, les élargir

puis en démolir des bouts entiers

pour qu’un jour on puisse

par millions 

passer enfin de l’autre côté.

OXI!

Depuis longtemps

ce n’était plus qu’un mot

Démocratie, un mot-valise

un mot creux et pompeux

un simple jeu

jeté à tout bout de champ

par les puissants

à la gueule des gueux

tentés qu’ils seraient

par quelque révolte ou indignation

par quelque bonne et saine

Révolution.

Puis vint Merkel et sa

Démocratie conforme aux marchés 

puis vint Junker et sa

Démocratie soumise aux traités

puis vint Schauble et sa

Démocratie, mon cul !

du coup c’est clair :

esclave sois obéissant

jusqu’à la fin des temps,

à la couche Demos !

si non ta mort est écrite ici

à l’encre rouge sur blanc.

Ah, je préfère !

Voici enfin l’ennemi

à découvert

finis les sourires sournois

en avant haine et mépris

et uniformes de guerre

oui, je préfère !

dans la lumière crue de la bataille

on peut voir l’enjeu

on peut dire NON

au lieu de mourir jour après jour

à petit feu.

Merci Alexis

d’avoir fait sortir le monstre

de sa tanière

d’avoir montré

le vrai visage hideux de Polyphème

merci d’avoir donné à nouveau

son sens perdu

au mot Démocratie

avec toi et ton peuple

au Parthénon comme à Paris

partout nous écrivons:

OXI !

Tsipras, tiens bon!

Le courage, c’est celui

de ton peuple

tienne, la grande ténacité.

Quand ils disent

payez !

tu réponds : nous payons

depuis

si longtemps

qu’il ne nous reste plus rien

quand ils disent

obéissez !

tu réponds : nous obéissons

depuis

si longtemps

que tout a été détruit

quand ils disent

crevez !

tu réponds : nous mourons

depuis

si longtemps

qu’il nous est impossible de mourir

un mois, un jour, une minute

de plus

maintenant

il nous faut vivre, vivre enfin

vivre absolument!

Le comprenez-vous ?

Ah, ils ne peuvent

ni veulent le comprendre.

Tsipras, tiens bon !

Alexei Mozgovoi

Nella vita

avevi grandi gesti ardenti

tu il comunista

il militante di giustizia

onestà e pace

tu il poeta di brace

dal verbo alto e sincero

tu l’uomo semplice e fiero

chissà

Alexei

che cosa avresti dato ancora al mondo

se non fossi morto in maggio.

Nella guerra

avevi grandi occhi tristi

tu l’insegnante allegro e mite

costretto al fuoco

tu il difensore delle vite

di chi fu aggredito inerme

tu il comandante

diventato eroe della sua terra

chissà

Alexei

che cosa avresti dato ancora al mondo

se non fossi morto in maggio.

Al funerale

mille pianti di rabbia

e di dolore

ma tu disteso li’

sembravi dire: che?

non state qui a lacrimare

andate piuttosto a prendere

il mio posto

chissà

ch’io possa cosi’

ancora dare questo mio cuore al mondo

come se non fossi morto in maggio.

D'une bassesse à l'autre

D’une bassesse à l’autre

d’un reniement à l’autre

d’une infamie à l’autre

ah, si au moins c’était

le vieux chemin de la trahison

menant Judas aux Romains

ah, si au moins c’était

le triste baiser

qui envoya Jésus de Nazareth à la croix

et le félon avec ses trente deniers

à un olivier tordu

se balancer de contrition, pendu.

Non, de nos jours

seuls les trahis ont honte et mal

et faim et froid, désespérant de tout

et y compris de soi

pour les Judas modernes trahir

c’est un dévoilement joyeux

c’est naviguer heureux

d’enfin jeter ses masques

dans l’océan

lâchant justice, espoir et vérité

ces vieux accoutrements attrape-nigauds

à l’eau, à l’eau, à l’eau.

Dans l’abandon ravi de tout serment

tient leur destin

libres d’attaches ils vont

vers le festin

corsaires, pirates : voguez !

Là où on leur dit de danser, ils dansent

là on leur dit de tuer, ils tuent

les yeux fixés aux drapeaux

hissés très haut

inextricablement liés

le bleu aux étoiles d’argent et d’or

le noir à la grande tête de mort.

Valentina Lisitsa

Se dalle tue dita sgorga

fragile, potente

con movimento andante

rapido maestoso

moderato forte allegro appassionato o piano

l’ immortale tocco ardente

del genio umano

se dalle tue dita erompe

e vola, classica di nome

sublime d’emozione

vibrante in ogni dove

la musica di Liszt, Brahms

Beethoven

Schumann o Chopin

chi mai potrebbe Valentina

voler imbavagliare in te

il soffio dei giganti,

chi mai potrebbe

volerti far del male ?

Eppure si’, qualcuno vuole.

Uomini bui all’ombra

della bestia immonda

asserragliati in ranghi stretti

da Kiev fino a Toronto

dilaganti sotto brune bandiere

e pronti

a sputare veleno

sull’anima del mondo

a marciar rabbiosi

contro pace e pietà

a maledire le note cristalline

bruciare libri e spartiti

aprire campi e galere

si’, qualcuno vuole

soffocare come allora

ogni voce diversa

e spegnere del mondo

arte, gioia, bontà, ogni pensiero.

Vacuité

Du haut de ta sombre vacuité

tu distribues les bons et mauvais points

que t’importent justice et vérité

quand la vie elle-même ne t’est rien.

On ramasse des dons

Vous apportez des lainages

comme des armes

et des bottes cirées comme autant de gros clous

plantés dans la chair

de vos frères du Donbass.

On ramasse des dons

pour les hyènes et les loups

on s’adonne

aux noirs bataillons,

‘Gloire à l’Ukraine !’ 

est le cri, qui la détruit.

Vous apportez des conserves

comme des fusils

et des gâteaux secs comme autant de cartouches

tirées dans le dos

de vos propres enfants.

On ramasse des dons

pour les troupes nazies

on s’adonne

aux plus sombres démons

‘Gloire à l’Ukraine !’ 

est le cri, qui la détruit.

Vous apportez des bouteilles

comme du poison

et des uniformes comme autant de linceuls,

la mort est votre seul

et terrible cadeau.

On ramasse des dons

pour la guerre infinie

on s’adonne

aux ravages de la haine…

Ah, peuple d’Ukraine !

comment as-tu pu

être aveuglé à ce point ?

Otto anni

Ubriaco, l’eroe

Gloria all’Ucraina!

alla guida di un blindato

giallo e blu

sotto i cingoli

muore una bambina

otto anni, la madre

agonizza sul selciato.

A Konstantinovka

Donetsk, Donbass

città occupata

dagli eroi ubriachi.

E voi, razza di eroi

Gloria all’Ucraina!

eroicamente

vi scatenate: ben gli stà!

E voi, eroicamente

urlate: ancora!

Ammazziamoli tutti

quei pidocchi russi!

Che ci faceva, eh?

una bambina

con sua madre in strada?

Negli scantinati bui

a morir di fame

e a tremare

devono stare

gli insetti del Donbass!

Fuori, solo i nostri eroi

cingolati

a bere, ammazzare

e a godersi il cielo blu.

Smartphone

Magique ! dit-il

les yeux rivés à son smartphone,

voici que j’ai le monde entier

au bout des doigts

je peux surfer, cliquer, tchatcher

conter ma vie par le menu

à tant d’amis émus

dix mille d’un coup !

depuis que fébrilement chaque jour

je plonge là-dedans

c’est mon moi

qui est devenu plus grand.

Je reste songeur. Est-ce donc cela ?

Le mythe de Narcisse

encore une fois accompli ?

Comme l’étang trompeur

peut séduire le fat

qui à la surface se penche

mirer sa vaine beauté

ainsi l’écran maudit

captive toute sorte de proies

par des mirages moirés

d’irrésistible langueur

par des sirènes modernes du soi.

Chacun succombe alors

chacun se noie impuissant

dans le simulacre sournois

chacun s’étiole, se perd

et finalement se meurt

son faux sourire figé

comme une statue de cire

que seul secoue parfois

un vague signal zombi

un spasme des circuits.

Narcisse ne peut sortir vivant

de la contemplation de soi.

Loin de l’étang, alors

et vite ! Le monde n’est pas un jeu

de miroirs légers et d’apparences

futiles

le monde est une tempête

le monde est larmes et peur

misère et mort

le monde est une douleur

dans la poitrine

une agonie cruelle

qui invoque chaque jour, qui exige !

nos bras, notre rage et notre secours.

Un mensonge, puis cent puis mille

Un mensonge, puis cent puis mille

et les bombes ne sont plus des bombes

les obus ne sont plus des obus

dans la neige du Donbass

les vieillards peuvent être abattus

le front transpercé de métal

les mains crispées, la bouche fendue

un mensonge, puis cent puis mille

et les missiles ne sont plus des missiles

les enfants peuvent tomber

aux arrêts des bus

dans les cours d’école sous le feu

éparpillés comme poupées

les yeux grand ouverts sur le ciel

un mensonge, puis cent puis mille

et les canons ne sont plus des canons

la mitraille n’est plus la mitraille

les femmes peuvent mourir de faim

le froid glacé aux entrailles

agoniser sans secours

dans leurs maisons  bombardées

un mensonge puis cent puis mille

et l’Histoire n’est plus l’Histoire

Babi Yar n’a jamais existé

la Shoah par balles est oubliée

occultés les millions de martyrs

le SS Bandera glorifié

l’Allemagne nazie justifiée

les cendres d’Auschwitz flottant

loin du Reich de Mille Ans

un mensonge, puis cent puis mille

et les canons ne sont plus des canons

les obus ne sont plus des obus

l’Histoire n’est plus l’Histoire

et le peuple du Donbass peut être écorché

dépouillé de son âme, de sa terre, de ses gens

de sa mémoire, de son sang.

Camarades,

à quand le châtiment ?

De l'immonde bête le ventre

De l’immonde bête le ventre

est encore fécond

disais-tu Bertolt, et disais vrai.

Elle était grosse la bête

puis, elle a accouché.

Ses rejetons robustes

gavés de guerres, de meurtres

de haine, de prédation

s’en vont ici hisser la croix gammée

là-bas le noir drapeau

des Fous de Dieu

partout répandre deuil, terreur

désolation, la mère feignant parfois

de les gronder un peu

mais elle en est fière, bien sûr !

ça fait partie du jeu.

Ce que tu appelais, Bertolt

sommeil de la raison

est devenu sa mort, l’entendement

n’est plus, l’esprit gît désormais

dans une grande mare de sang

d’un bout à l’autre du monde

sévissent les bêtes immondes

et rien, plus rien n’est là

pour s’y opposer. Ni grand Poète

ni rouge Révolution ne sont en vue

sans Utopie concrète

l’âme des peuples s’est tue.

Porc-oh-choco se déguise en Charlie

Il était donc là lui aussi,

Porc-oh-choco

se pomponner parmi les autres guignols

‘Viens dans mes bras’ par ci 

‘Que c’est affreux’ par là

ah, tous ces gens n’ont honte aucune

ni dignité ni humanité

c’est bien à ça qu’on les reconnaît.

La liberté d’expression dans l’Ukraine nazie ?

Voyons voir ça de plus près

Odessa, Maison des Syndicats : 46 morts

Journalistes au travail: 10 morts

Langue russe : interdite

Chaînes russes : interdites

Parti Communiste : interdit

Militants communistes : arrêtés, torturés, assassinés

Autres Opposants : agressés, intimidés

Députés récalcitrants : dans la benne à ordure

Autres récalcitrants : licenciés, menacés, frappés

Statues de Lénine : renversées

Bandera et les Nazis : glorifiés

Histoire : truquée

Elections : truquées

Journaux, Radio, Télés: mensonge et propagande en continu

Et dans le Donbass

4808 morts, des milliers de blessés, 1 million de réfugiés

Donetsk : en ruine

Lougansk : en ruine

Autres villes et villages: en ruine

Economie : dévastée

Ecoles : bombardées

Hôpitaux : bombardés

Usines : bombardées

Centrales électriques : bombardées

Quartiers d’habitation : bombardés

Professeurs : virés

Policiers : virés

Magistrats : virés

Salaires : non versés

Retraites : non versées

Accès aux comptes bancaires : coupé

Eau : coupée

Gaz : coupé

Chauffage : coupé

Aide humanitaire : interdite ou volée

Température extérieure actuelle : - 20 degrés

Porc-oh-choco déguisé en Charlie ?

C’est à pleurer.

Qui était donc Charlie?

Je suis enfant de Palestine

né en terre occupée

comme mon père et le père de mon père

tous enfants d’un peuple sans patrie

au présent enchaîné

au futur interdit

un peuple humilié, dispersé, morcelé

de murs en prisons

de mépris en barbelés

un peuple sous le joug

maintenu à genoux par un poing très puissant

mais pas un jour ne cessant

de combattre pour se mettre debout

ah, peuple frère de France

la liberté que jamais je n’ai eue

je ne veux pas qu’on y touche chez toi

c’est pourquoi

je partage ta souffrance

oui, ta douleur est la mienne

mien le sang répandu dans tes rues

miennes tes larmes, tes bougies

miens tes crayons au ciel brandis

et ces trois mots que tu affiches en tout lieu

oui moi, l’enfant de trop de cercueils

brûlant du même feu que Paris

je marche et j’écris sur mon front :

JE SUIS CHARLIE.

Puis je lève les yeux et à la tête du deuil 

je vois mon bourreau

il a les mêmes mots, je crie

et mon cœur de battre s’arrête.

Ah, peuple frère de Paris

si je ne puis être Charlie,

qui était donc Charlie ?