Vive la guerre!

Vive la Guerre !

Très bien planqué dans les sous-sols de mon Journal

je mens, je vitupère, je la réclame

fort à l’abri dans mon Palais monumental

j’intrigue, je manigance, je la proclame

terré dans mon Bureau antiatomique Ovale

je presse le bouton

de la Grande Destruction.

Vive la Guerre !

C’est le moment, bon sang ! On a foutu

le big bordel partout : dettes, virus, climat

océans-plastiques, misère et Ebola

et tous ces gueux de plus en plus furieux.

Alors, que diable ! A nous les belles fusées !

Deux ou trois milliards de morts

ça ôte l’envie de protester.

Vive la Guerre !

On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs

ni des milliards sans sacrifier des vies.

Résignez-vous, pauvres gens, l’heure est venue

de faire du monde un barbecue géant.

Ah que des larmes et fleurs je verserai

en votre souvenir… Courage !

Vous allez juste mourir.

Vive la Guerre !

Il n'y a plus de vivants

Regarde,

il n’y a plus de vivants;

partout

on tue à grande échelle, ici

silence

pas un cri ne ressort

la mort

laisse les morts indifférents.

Censure

Une vieille femme pleure

elle tremble de peur

devant sa maison effondrée.

Des bombes, toujours des bombes

à Slaviansk

crie-t-elle, où aller ?

Ca n’arrête jamais

ah, mon Dieu !

il n’y a plus de pain ni d’eau.

Mains calleuses, terreur, sanglots.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Un garçon de vingt ans à Odessa

saute d’un immeuble incendié

par le Secteur Droit

il est blessé

mais vivant

en bas, l’un des bandits lui tire dessus

à bout portant

les autres nazis crient en chœur

‘Gloire à l’Ukraine’.

Meurtre de sang froid.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Une femme gît dans son sang

à Lougansk

touchée par des tirs d’avion de combat

elle lève les bras, implore de l’aide

les gens accourent

que peuvent-ils ?

Pas de moyens

de médecins

elle quitte la vie sous leurs yeux.

Lente terrible agonie.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Un homme hagard porte

dans ses bras

le corps d’une mince fillette

cheveux blonds,

robe blanche avec fleurs

six ans peut-être

tuée par un raid de la Garde Ukrainienne.

Où va-t-il maintenant

que son plus grand trésor est perdu ?

Regard devenu presque fou.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Sur les écrans de France

vous ne verrez rien

pas de nazis au Maïdan

pas de guerre au Donbass

pas d’innocents bombardés

pas de femmes, d’enfants, de vieillards massacrés

pas de maisons pilonnées

pas de gens chassés de chez eux

pas de peuple agressé sur sa terre

pas de souffrances

pas de noble résistance

sur les écrans de France

le réel d’Ukraine jamais ne parvient

jamais il n’existe, jamais n’a existé

le réel

est interdit d’antenne

en tant que machine

de propagande ennemie

le réel est proscrit, à la benne !

Sur nos écrans

on louange les assassins

on cache leurs crimes

on répète leurs mensonges

on les baptise vertus.

Censure. Même la pitié a disparu.

Courez

Courez courez jeunes gens

femmes vieux familles enfants

la musique dans les oreilles

le regard en avant

courez soufflez ahanez

tee-shirts mouillés

Nike Adidas aux pieds

chaussettes trempées

courez crachez souffrez

ça fait mal comme ça fait du bien

être maître de soi

au moins une fois par semaine

le dimanche matin.

Demain la servitude reprend

de vivre ligotés à ses chefs

aux machines, aux fins de mois

à l’usine, au Pôle Emploi

aux malheurs en cascade

à l’homme qu’on ne veut plus

au souvenir de celle qui ne nous a pas voulu

aux gosses trop petits

devenus trop grands et perdus

aux jalousies, aux regrets, aux ambitions

aux illusions

aux maladies qui guettent, à celles qu’on a déjà

à la peur d’être là et puis d’un coup,

plus du tout.

Alors courez oubliez jeunes gens

femmes vieux familles enfants

le casque vissé sur les oreilles

le regard absent.

A Slaviansk sous les obus

A Slaviansk sous les obus

armé de peu

manquant de tout

le peuple du Donbass

se terre, tremble et pleure

creuse et enterre ses morts

répare ses murs et soigne ses blessés

se poste aux barricades

résiste encore.

Pour combien de temps ?

Ici, en guise d’explosions

ont retenti longtemps

mensonges gros comme des obus

dynamitant le vrai et la raison

mais le réel têtu revient

déchire le noir voile

les yeux du monde ont vu

les brûlés vifs dans Odessa La Mère

les bataillons nazis tuer à bout portant

les chars tirer sur les passants.

Alors on change, on fait

comme si de rien était

comme s’il n’y avait plus de guerre

ou bien si peu, les plans

sur quelques vagues poignées de main

sourires, on fait

comme si c’était réglé. Sur nos écrans

l’heure a sonné

du rude lourd silence

couvrant la mort qui gronde

cachant les tirs de mortier, les bombes

silence de tombe

pour enterrer à jamais

le peuple du charbon.

Pourquoi donc, Donbass,

n’es-tu pas digne d’indignation ?

Ah, camarades d’Europe et de Russie !

Où sont vos drapeaux, vos défilés, vos brigades ?

Ah, Vladimir Vladimirovitch !

Où sont tes bons soldats ?

Camarades et soldats

tous trop loin de l’Ukraine

de ses tanks, hélicoptères

avions, lance-roquettes et lugubres escadrons

tous trop loin de Slaviansk

où se meurt

seul

sans aide

le noble peuple du Donbass.

Pro-russe

Pendant qu’ils pontifient

dans les médias

Ukraine et patati, Russie et patata

il y a quand même des gens

qui meurent - me dis-je,

des hommes, des femmes, des vieux et des enfants

qui tombent par centaines sous les balles

mortiers et chars et obus

avions et hélicoptères en rafale

à Slaviansk, Donetsk, Lougansk et Marioupol.

Ah, mais ! faudrait voir

à ne pas confondre ! disent les pontifiants.

Ceux-là, ce ne sont pas des gens

comme vous et moi, ce sont des pro-russes.

Le pro-russe, voyez-vous,

est une espèce étrange

n’ayant d’humain que l’apparence

une quelque peau

sans chair ni os ni muscles ni cerveau

ce sont, disons, des silhouettes vagues

qui s’évaporent sans traces

quand on leur tire dessus

ne vivant pas vraiment

mourant à peine

des ectoplasmes, en somme

par conséquent

pourquoi s’y intéresser ?

De se soumettre à nos amis

les nouveaux maîtres de Kiev

c’est leur destin. Si non

il leur faudra goûter

à d’autres bontés explosives et disparaître.

Ainsi éclairé

j’éteins la télé et prépare mes affaires.

Je pars faire la guerre avec vous, mes frères

gens de Slaviansk, Donetsk, Lougansk et Marioupol.

En face du Saint Sauveur

En face du Saint Sauveur

-ce n’est pas une église

c’était le lieu de Clément -

en face du Saint Sauveur

il y a un banc,

deux clochards y boivent en silence.

Sinon, aux alentours

tout est désert, la place est vide

en ce matin du 8 mai

jour de la Victoire

contre les nazis.

J’y pense

et mon sang

ne fait qu’un tour.

Quelle farce odieuse

ces défilés, ces drapeaux !

Mots creux, engagements trahis

mémoire des martyrs souillée.

Clément est tombé il y a un an

sous les coups fascistes,

il y a moins d’une semaine

à Odessa

des dizaines de brûlés vifs

et l’on ose parader

sur les Champs Elysées

alors que l’on protège

les assassins nazis

qu’on les appelle amis

qu’on se prépare à la guerre

à leurs côtés. En face du Saint Sauveur

je pleure de rage

et de chagrin. Les deux clodos

me regardent droit dans les yeux.

Il faudra peut-être

bientôt

reprendre le chemin de la montagne.

Odessa

Odessa

più di cent’anni dopo

uomini e donne inermi

massacrati.

Odessa

sulla scalinata

cosacchi dello zar

a spari, a cavallo, a sciabolate

la folla corre

di qua di là

cercando una salvezza

che non c’è

quanti falciati

piangenti, disperati

tra loro una madre

la carrozzina scende a precipizio

verso il mare.

Odessa

sulla piazza del sindacato

miliziani fascisti

a spari, a fuochi, a bastonate

la folla corre

là dentro

cercando una salvezza

che non c’è

quanti arsi vivi

sgomenti, disperati

fuori gli assassini

applaudono festosi e allucinati:

“Gloria all’Ucraina”.

Sergej, ritorna!

Per fare di quel palazzo in fiamme

un’altra

scalinata Potemkin.

Quanti sono gli schiavi?

Quanti sono gli schiavi

alla terra inchiodati

qui, nella

nostra Italia?

Tu lo sai, tu li hai visti

venuti da ogni dove

i nuovi servi

della gleba.

Quanti sono gli schiavi

venuti a sputar sangue

qui, per qualche

euro al giorno?

Lui lo sa, lui li ha visti

venuti da ogni dove

i nuovi dannati

della terra.

Quanti sono gli schiavi

immigrati d’inganno

incatenati

a una vita infame?

Chiunque lo sa, tutti

li hanno visti. Alcuni

s’indignano

altri zitti.

Spartaco crocifisso,

cosi’ Roma esibisce

i nuovi schiavi

a monito.

Al lavoro!

Silenzio!

Presto

toccherà a voi.

Sous la statue de Lénine

Sous la statue de Lénine

tu chantes, tu cries

tu exploses de joie

peuple russe de Crimée

ce soir

tu rentres chez toi.

Comme des pinceaux tonnants

les feux d’artifice

dessinent là-haut

en mille formes et couleurs

l’espoir

d’un futur plus grand.

Sous la statue de Lénine

il pleut mais tu danses,

qu’importe le temps !

Peuple russe de Crimée

ce soir

c’est toi le printemps.

Dans les urnes tu as glissé

l’amour du pays

défiant les menaces.

Au plus profond de la nuit

ton oui

éclaire la place.

Sous la statue de Lénine

les drapeaux brandis

indiquent la voie

peuple russe de Crimée

ce soir

tu rentres chez toi.

Ils ont choisi la guerre

De propagande, il grêle dru.

Les nazis peints en gens

probes de la rue

les assassins contés

en Saints et Martyrs

la croix gammée cachée

des écrans télé

l’habillage se tient

aux couleurs du bien,

bleu du ciel et jaune du blé.

Bleu le ciel et bleue la Mer Noire.

Que la Russie aussi

y patauge, assez !

Vite, déboulonner

Lénine, cracher

sur Poutine, crier

à l’occupation

se tourner vers l’Otan.

Le long bras d’acier

de l’Oncle Sam répond présent.

Cent ans exactement après la Der des Ders.

L’Empire adore fer et canons.

Gaz et blé à portée

des avions, il veut

mettre la main sur tout.

Un nouvel Eltsine

est prévu au Kremlin

qui bradera l’Ours

pour un doigt de vodka.

Repas attendu

les vautours volent haut autour.

Cent ans exactement après la Der des Ders

ils ont choisi la guerre.

Ukraine

Bandera, nationaliste

à croix gammée

ovationné

sur Maïdan.

L’Empire

donne l’accolade.

Place de l’Indépendance

prête allégeance.

Nazis

et Oncle Sam ? 

Une histoire vieille

de soixante-dix ans.

Allende, où es-tu ?

Et vous tous

mes frères

par millions massacrés

d’avoir choisi

le Rouge ?

Pas de place!

Plus de monuments !

Enterrés vivants

comme cent mille juifs

à Babi Yar

Kiev

en l’an d’Hitler 1941.

Mes idées

Mes idées sont celles de mon milieu.

Jeune, j’ai bien cherché à en avoir

une ou deux à moi

un soupçon d’art, quelques pas

hors des chemins battus.

Faut que jeunesse se passe ! disait

mon père, et elle est passée.

Depuis longtemps

plus question de penser, j’engrange

l’argent va à l’argent,

naturellement. De clubs en conférences

de salons en vastes greens

j’écoute mes amis

le gestionnaire brillant, le PDG heureux

je m’imprègne de leurs mots

je les polis, les garde au chaud

pour les servir tels quels

dans les dîners en ville à ceux

qui comme moi n’ont pas

de temps à perdre. Quel succès, pardieu…

Les femmes me trouvent séduisant

et tous tellement, tellement intelligent !

Si la révolte

Si la révolte s’habille

en croix gammées Jean-Marine

sales juifs, sales gouines

leurs voix s’égosillent 

Si la révolte se pare

de diktats lugubres et moisis

de rances interdits

Adam et Eve en fanfare

Si la révolte devient

un ramassis de vieilles ordures

et à la figure

des crachats de venins

Faudrait-il pour autant

se taire, se résigner au présent ?

Et laisser faire

les banques d’affaires

les escrocs les pourvus

les nains politiques oui-oui

les nantis

les rapaces les sangsues ?

Ah non, mes bons camarades !

De ces intrigues, parades

et fausses colères

vous le savez, les gibecières

du passé sont remplies.

Jusqu’au jour, car il y a ce jour

où à son tour

le peuple se lève et les vomit.

Qu’importe si ce moment

est près ou trop loin de nous.

Reste à tout instant

à se tenir debout.

Ouvrier

Ouvrier

Lève la tête

Ouvrier

Baisse les yeux

Ouvrier

Orgueil et fierté

Ouvrier

Les usines sont fermées

Ouvrier

L’avenir surgit de tes mains

Ouvrier

Tu n’as aucun lendemain

Ouvrier

Fraternel, solidaire, universel

Ouvrier

L’immigré pique ton pain

Ouvrier

Dirigeant la lutte des classes

Ouvrier

Peut-être dans quelques musées

Ouvrier

La justice te réclame à grands cris

Ouvrier

Où ça ? Personne ne veut de toi

Ouvrier

Lève la tête

Ouvrier

Baisse les yeux, c’est fini

Jamais ! Plutôt crever que me rendre.