Risque zéro

Bien vu, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

Cachés à tous regards étaient

ce PDG fourbu à l’usine

crachant ses vieux poumons sur la machine

cet actionnaire traînant

gros rouge et sales chiffons derrière soi

ces Manitous du CAC

faisant les poches aux gosses

pour un Mac Do

quelle injustice, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

Trop peu de gens accourent

à secourir les riches

Junker Merkel Hollande Barack Cameron

Etats-Unis au canon

OTAN Wall Street City Médias

Japon Europe Chine à l’unisson

si peu de gens, disais-je

qu’il leur fallait ta voix

pour se sentir moins seuls, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

L’ouvrier que risque-t-il ?

Juste sa peau, très peu !

Elle ne vaut rien sa vie

qu’il perd chaque jour à la gagner

par un travail de chien

tu peux y cracher dessus

autant que tu veux, mépris

et idolâtrie d’Argent, impunément.

Risque zéro, Macron !

Toi, c’est pas l’ouvrier qui te paie,

c’est le patron.

In quegli anni, si'

In quegli anni, si’

noi facemmo sul serio.

Giovinezza smaniosa alla battaglia

anime tese e corpi strapazzati

il comunismo

lo volevamo qui, a denti stretti.

Ma fummo soli,

nessuno c’ha aiutati.

Il tuo Paese stava chiuso in sè

ben lontano da Ottobre e già sull’orlo

del vecchio mondo,

pronto in quello a tuffarsi ed annegare.

Sulla Neva, tu

hai mai pensato a noi?

Forse quando il vento correva lungo

i canali, lo sguardo perso laggiù

ti sarai detto:

che tipi strani! ma chi saranno mai?

Comunisti, si’!

Rossa e ardente gioventù!

Abbandonati dalla parte ovest

della linea di Yalta, quella che voi

rispettavate

fedeli ai patti, alla parola data.

Voi, solamente.

Quelli, caro Volodia

non rispettano niente: nè lealtà

nè verità nè vita, e quando mai?

Loro, ora lo sai

hanno il cannone come solo amico.

Noi perdemmo, si’

poi suicidarono voi.

Addio, giustizia! Umanità, kaputt!

Adesso ovunque regna la miseria

e su ogni terra

soffia di nuovo il vento della guerra.

Ecrire c'est un combat

Est-ce la Poésie, un refuge ?

Cage dorée, île lointaine, abri

où se cacher tremblant

de ne pas être

(ni âme ni corps vivant)

terrier d’exhalation

pour pestilences fantômes du soi ?

Foutaises ! Je crie : Poètes

hors de vous-mêmes !

Ecrire c’est un combat

le vers épée pointue

le chant comme un poignard tranchant

contre les Erinyes

à tête de serpents.

L’Iliade reste à écrire

de la moderne guerre de Troie

lâches et félons sur scène

Dieux, grands Héros absents

qui chantera la geste dernière

de la voracité meurtrière,

l’humain aveuglement ?

Une Odyssée nouvelle attend

Ulysse fuyant sa terre

au lieu de la quérir

Ulysse n’ayant de rêves

que cauchemars en mer

et des Cyclopes au bout

seul, sans Pénélope, vaincu.

L’Enfer surtout reste à chanter,

avec Satan en force

et pas de Ciel au-dessus !

L’Enfer avant la mort

les diables ici, maintenant :

les autres, chacun, soi

dans les girons du Néant.

Dans les propres rues de ma ville

Puisque j’aime la musique

puisque je bois de la bière

puisque je rentre du boulot

puisque je prends le métro

puisque j’adore le football

puisque je vis à Paris

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

Puisque je fais mes prières

puisque je ne bois pas d’alcool

puisque je n’a pas de boulot

puisque je n’ai jamais pris le métro

puisque j’adore le football

puisque je vis en Syrie

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

Puisque je vis à Donetsk

à Kaboul, à San Bernardino

puisque je vis à Ankara

à Beyrouth, à Madrid, à Bamako

puisque je vis en Afrique, en Asie

en Europe, en Russie, aux Etats-Unis

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

puisque la folie domine le monde

et que la guerre se répand en tout lieu

ici, là-bas, partout

je dois mourir criblé de balles

dans les propres rues de ma ville

sans même savoir pourquoi.

Tu volais de Charm à Piter

Tu volais de Charm à Piter

abritant sous tes ailes puissantes

la légère parfumée nostalgie de la mer

la chaleur des heures passés

sur les plages incendiées de soleil

mariage prodigieux du désert et de l’eau

tu volais de Charm à Piter

abritant dans ton ventre d’acier

les traces encore vives du bonheur

un garçon nageant au milieu des poissons

cette femme riant d’un petit rien

un homme silencieux face aux vagues vert-bleu

tu volais de Charm à Piter

abritant dans tes soutes spacieuses

les souvenirs de vacances

ces tendres petites choses qu’on ramène

à ceux que l’on aime

pour partager la joie de ses jours d’insouciance

tu volais de Charm à Piter

abritant quelque part, mais où ?

les traces d’un terrible destin

qui brise le métal, qui brise les vies

qui écrase les parfums et les rêves

dans un horribles amas de débris.

Dans le Sinaï à présent

gisent ces hommes, ces femmes, ces enfants.

Jamais ils ne reverront la Neva

ses rives aux palais enchantés

ses eaux majestueuses et le ciel de Russie

qui s’étend au lointain, infini.

Luciano, addio

Luciano,

noi siamo qui con il respiro corto

del dolore, attorno al tuo corpo

che il male ha tormentato

spossato e strapazzato, noi siamo qui

ma tu amico mio, fratello, tu dove sei?

Dov’è

il nero tuo sguardo intelligente

dov’è la voce chiara, il luccichio degli occhi

il balenio impetuoso della mente

dov’è il soccorso della tua parola lucida e paziente,

e della mano tesa

dov’è il tuo sorriso grande, malizioso e indulgente

Luciano, amico mio, fratello, dove sei tu?

Come vorrei adesso pensarti sorridente

nel giardino di Eden, ma non posso: come potrei?

Tu non credevi ed io nemmeno

alla consolazione eterna,

solo al cuore umano, troppo umano credevi

quello che batte qui tra i ricordi e il pianto.

Ah, Luciano! Quante emozioni

nei nostri anni insieme

quanti scoppi di risa, progetti, discussioni

utopie di un mondo più giusto, convinzioni

quanti passi a Parigi in ogni dove

quanta voglia di fare

quante ore e giorni e mesi a lavorare

a scrivere, cercare, calcolare

come quanto e perchè

a disegnare curve grafici istogrammi

che ci sembravan vivi e veri

solo perchè eri vivo e vero tu

vero di cuore e vivo, intelligente

ma che non eran niente

che non saranno mai più niente per me

ora che tu non ci sei più.

Addio 

Luciano, amico mio, fratello. Addio.

Gronde la guerre

Gronde la guerre,

la nuit règnent les bombes

aux vives couleurs d’Occident

le jour sévissent les couteaux

des hyènes au noir drapeau

gronde la guerre

enfants qui agonisent au matin

femmes esclaves d’assassins

cités millénaires rasées

villages dévastés

haut cris des hommes à la hâte jetés

sur les chemins.

Gronde la mer

où ceux qui fuient le malheur et la guerre

se noient

entre une île et une autre île

de la Grèce-misère

gronde la mer

où les canots

sur les sables de Sicile pierreux

vomissent des hommes, des enfants

qui étaient blancs ou noirs de peau

qui sont désormais

des cadavres gris-bleus.

Gronde la terre

sous la course effrénée des migrants

ayant échappé à la guerre, à la mer

qui se ruent

peu importent les murs, les frontières

en avant, en avant !

vers la plaine lointaine

hors d’ici

hissant les enfants au plus haut

des épaules fatiguées

comme autant de drapeaux

tout ce qui leur reste de vie.

Gronde le ciel

où les dieux ont détourné leur regard

de la sombre humaine folie

et le vide

des suprêmes menaces s’est fait

gronde le ciel

sur nos contrées saturées

de misère et de haine, bientôt

les ultimes missiles viendront

transformer

nos soirs lugubres et déments

en l’aube dernière qui précède le néant.

Disfatta

Tremenda notte

e lugubre mattina

a sole spento.

Si puo’

non chiamarlo: tradimento?

Forse si puo’.

Si puo’

non chiamarla: rovina?

Di certo no.

Nominare la disfatta

si deve

guardare in faccia

il male

potente, truce, immane

a nulla vale

tergiversare.

Alexis, il pugnale

che ti sei fitto

in cuore

ha ucciso te

come uccide noi

alla morte

scampo non c’è

in quell’atroce

chinar la testa

al boia

in quel firmare.

Ora si puo’

ancora dire: domani?

Chissà.

Tristesse océane

Ténu espoir, tristesse océane

dans les vagues ta main

tellement près de mon âme

toujours trop loin.

Le mur (pour Alexis Tsipras)

Oui, le mur était haut

devant lequel on t’emmena

les mains liées, les pieds entravés

sauter au-delà comment ?

quand on te mettait

en joue déjà, canons levés

armes prêtes au feu.

Pendant 5 mois t’as résisté,

mais ce mur, ce mur !

Jamais tu n’avais vu

ni imaginé

de mur si grand,

et en vain tu allais cherchant

une aide, une main amie

pour t’y soustraire, non

ils étaient tous contre toi

18 fusils brillants de haine,

compacte et brûlante haie

d’hypocrisie et d’acier.

Signe ! criait la haie

et tu as signé.

Maintenant que l’horreur est accomplie

nous restons les bras ballants

contempler le désastre

et pleurer avec toi.

Que faire d’autre, grandieu ?

Juste peut-être

regarder bien le mur, mesurer

sa démesure

et nous mettre au boulot :

l’attaquer par ici, par là

creuser des trous dedans, les élargir

puis en démolir des bouts entiers

pour qu’un jour on puisse

par millions 

passer enfin de l’autre côté.

OXI!

Depuis longtemps

ce n’était plus qu’un mot

Démocratie, un mot-valise

un mot creux et pompeux

un simple jeu

jeté à tout bout de champ

par les puissants

à la gueule des gueux

tentés qu’ils seraient

par quelque révolte ou indignation

par quelque bonne et saine

Révolution.

Puis vint Merkel et sa

Démocratie conforme aux marchés 

puis vint Junker et sa

Démocratie soumise aux traités

puis vint Schauble et sa

Démocratie, mon cul !

du coup c’est clair :

esclave sois obéissant

jusqu’à la fin des temps,

à la couche Demos !

si non ta mort est écrite ici

à l’encre rouge sur blanc.

Ah, je préfère !

Voici enfin l’ennemi

à découvert

finis les sourires sournois

en avant haine et mépris

et uniformes de guerre

oui, je préfère !

dans la lumière crue de la bataille

on peut voir l’enjeu

on peut dire NON

au lieu de mourir jour après jour

à petit feu.

Merci Alexis

d’avoir fait sortir le monstre

de sa tanière

d’avoir montré

le vrai visage hideux de Polyphème

merci d’avoir donné à nouveau

son sens perdu

au mot Démocratie

avec toi et ton peuple

au Parthénon comme à Paris

partout nous écrivons:

OXI !

Tsipras, tiens bon!

Le courage, c’est celui

de ton peuple

tienne, la grande ténacité.

Quand ils disent

payez !

tu réponds : nous payons

depuis

si longtemps

qu’il ne nous reste plus rien

quand ils disent

obéissez !

tu réponds : nous obéissons

depuis

si longtemps

que tout a été détruit

quand ils disent

crevez !

tu réponds : nous mourons

depuis

si longtemps

qu’il nous est impossible de mourir

un mois, un jour, une minute

de plus

maintenant

il nous faut vivre, vivre enfin

vivre absolument!

Le comprenez-vous ?

Ah, ils ne peuvent

ni veulent le comprendre.

Tsipras, tiens bon !

Alexei Mozgovoi

Nella vita

avevi grandi gesti ardenti

tu il comunista

il militante di giustizia

onestà e pace

tu il poeta di brace

dal verbo alto e sincero

tu l’uomo semplice e fiero

chissà

Alexei

che cosa avresti dato ancora al mondo

se non fossi morto in maggio.

Nella guerra

avevi grandi occhi tristi

tu l’insegnante allegro e mite

costretto al fuoco

tu il difensore delle vite

di chi fu aggredito inerme

tu il comandante

diventato eroe della sua terra

chissà

Alexei

che cosa avresti dato ancora al mondo

se non fossi morto in maggio.

Al funerale

mille pianti di rabbia

e di dolore

ma tu disteso li’

sembravi dire: che?

non state qui a lacrimare

andate piuttosto a prendere

il mio posto

chissà

ch’io possa cosi’

ancora dare questo mio cuore al mondo

come se non fossi morto in maggio.

D'une bassesse à l'autre

D’une bassesse à l’autre

d’un reniement à l’autre

d’une infamie à l’autre

ah, si au moins c’était

le vieux chemin de la trahison

menant Judas aux Romains

ah, si au moins c’était

le triste baiser

qui envoya Jésus de Nazareth à la croix

et le félon avec ses trente deniers

à un olivier tordu

se balancer de contrition, pendu.

Non, de nos jours

seuls les trahis ont honte et mal

et faim et froid, désespérant de tout

et y compris de soi

pour les Judas modernes trahir

c’est un dévoilement joyeux

c’est naviguer heureux

d’enfin jeter ses masques

dans l’océan

lâchant justice, espoir et vérité

ces vieux accoutrements attrape-nigauds

à l’eau, à l’eau, à l’eau.

Dans l’abandon ravi de tout serment

tient leur destin

libres d’attaches ils vont

vers le festin

corsaires, pirates : voguez !

Là où on leur dit de danser, ils dansent

là on leur dit de tuer, ils tuent

les yeux fixés aux drapeaux

hissés très haut

inextricablement liés

le bleu aux étoiles d’argent et d’or

le noir à la grande tête de mort.

Valentina Lisitsa

Se dalle tue dita sgorga

fragile, potente

con movimento andante

rapido maestoso

moderato forte allegro appassionato o piano

l’ immortale tocco ardente

del genio umano

se dalle tue dita erompe

e vola, classica di nome

sublime d’emozione

vibrante in ogni dove

la musica di Liszt, Brahms

Beethoven

Schumann o Chopin

chi mai potrebbe Valentina

voler imbavagliare in te

il soffio dei giganti,

chi mai potrebbe

volerti far del male ?

Eppure si’, qualcuno vuole.

Uomini bui all’ombra

della bestia immonda

asserragliati in ranghi stretti

da Kiev fino a Toronto

dilaganti sotto brune bandiere

e pronti

a sputare veleno

sull’anima del mondo

a marciar rabbiosi

contro pace e pietà

a maledire le note cristalline

bruciare libri e spartiti

aprire campi e galere

si’, qualcuno vuole

soffocare come allora

ogni voce diversa

e spegnere del mondo

arte, gioia, bontà, ogni pensiero.