Otto anni

Ubriaco, l’eroe

Gloria all’Ucraina!

alla guida di un blindato

giallo e blu

sotto i cingoli

muore una bambina

otto anni, la madre

agonizza sul selciato.

A Konstantinovka

Donetsk, Donbass

città occupata

dagli eroi ubriachi.

E voi, razza di eroi

Gloria all’Ucraina!

eroicamente

vi scatenate: ben gli stà!

E voi, eroicamente

urlate: ancora!

Ammazziamoli tutti

quei pidocchi russi!

Che ci faceva, eh?

una bambina

con sua madre in strada?

Negli scantinati bui

a morir di fame

e a tremare

devono stare

gli insetti del Donbass!

Fuori, solo i nostri eroi

cingolati

a bere, ammazzare

e a godersi il cielo blu.

Smartphone

Magique ! dit-il

les yeux rivés à son smartphone,

voici que j’ai le monde entier

au bout des doigts

je peux surfer, cliquer, tchatcher

conter ma vie par le menu

à tant d’amis émus

dix mille d’un coup !

depuis que fébrilement chaque jour

je plonge là-dedans

c’est mon moi

qui est devenu plus grand.

Je reste songeur. Est-ce donc cela ?

Le mythe de Narcisse

encore une fois accompli ?

Comme l’étang trompeur

peut séduire le fat

qui à la surface se penche

mirer sa vaine beauté

ainsi l’écran maudit

captive toute sorte de proies

par des mirages moirés

d’irrésistible langueur

par des sirènes modernes du soi.

Chacun succombe alors

chacun se noie impuissant

dans le simulacre sournois

chacun s’étiole, se perd

et finalement se meurt

son faux sourire figé

comme une statue de cire

que seul secoue parfois

un vague signal zombi

un spasme des circuits.

Narcisse ne peut sortir vivant

de la contemplation de soi.

Loin de l’étang, alors

et vite ! Le monde n’est pas un jeu

de miroirs légers et d’apparences

futiles

le monde est une tempête

le monde est larmes et peur

misère et mort

le monde est une douleur

dans la poitrine

une agonie cruelle

qui invoque chaque jour, qui exige !

nos bras, notre rage et notre secours.

Un mensonge, puis cent puis mille

Un mensonge, puis cent puis mille

et les bombes ne sont plus des bombes

les obus ne sont plus des obus

dans la neige du Donbass

les vieillards peuvent être abattus

le front transpercé de métal

les mains crispées, la bouche fendue

un mensonge, puis cent puis mille

et les missiles ne sont plus des missiles

les enfants peuvent tomber

aux arrêts des bus

dans les cours d’école sous le feu

éparpillés comme poupées

les yeux grand ouverts sur le ciel

un mensonge, puis cent puis mille

et les canons ne sont plus des canons

la mitraille n’est plus la mitraille

les femmes peuvent mourir de faim

le froid glacé aux entrailles

agoniser sans secours

dans leurs maisons  bombardées

un mensonge puis cent puis mille

et l’Histoire n’est plus l’Histoire

Babi Yar n’a jamais existé

la Shoah par balles est oubliée

occultés les millions de martyrs

le SS Bandera glorifié

l’Allemagne nazie justifiée

les cendres d’Auschwitz flottant

loin du Reich de Mille Ans

un mensonge, puis cent puis mille

et les canons ne sont plus des canons

les obus ne sont plus des obus

l’Histoire n’est plus l’Histoire

et le peuple du Donbass peut être écorché

dépouillé de son âme, de sa terre, de ses gens

de sa mémoire, de son sang.

Camarades,

à quand le châtiment ?

De l'immonde bête le ventre

De l’immonde bête le ventre

est encore fécond

disais-tu Bertolt, et disais vrai.

Elle était grosse la bête

puis, elle a accouché.

Ses rejetons robustes

gavés de guerres, de meurtres

de haine, de prédation

s’en vont ici hisser la croix gammée

là-bas le noir drapeau

des Fous de Dieu

partout répandre deuil, terreur

désolation, la mère feignant parfois

de les gronder un peu

mais elle en est fière, bien sûr !

ça fait partie du jeu.

Ce que tu appelais, Bertolt

sommeil de la raison

est devenu sa mort, l’entendement

n’est plus, l’esprit gît désormais

dans une grande mare de sang

d’un bout à l’autre du monde

sévissent les bêtes immondes

et rien, plus rien n’est là

pour s’y opposer. Ni grand Poète

ni rouge Révolution ne sont en vue

sans Utopie concrète

l’âme des peuples s’est tue.

Porc-oh-choco se déguise en Charlie

Il était donc là lui aussi,

Porc-oh-choco

se pomponner parmi les autres guignols

‘Viens dans mes bras’ par ci 

‘Que c’est affreux’ par là

ah, tous ces gens n’ont honte aucune

ni dignité ni humanité

c’est bien à ça qu’on les reconnaît.

La liberté d’expression dans l’Ukraine nazie ?

Voyons voir ça de plus près

Odessa, Maison des Syndicats : 46 morts

Journalistes au travail: 10 morts

Langue russe : interdite

Chaînes russes : interdites

Parti Communiste : interdit

Militants communistes : arrêtés, torturés, assassinés

Autres Opposants : agressés, intimidés

Députés récalcitrants : dans la benne à ordure

Autres récalcitrants : licenciés, menacés, frappés

Statues de Lénine : renversées

Bandera et les Nazis : glorifiés

Histoire : truquée

Elections : truquées

Journaux, Radio, Télés: mensonge et propagande en continu

Et dans le Donbass

4808 morts, des milliers de blessés, 1 million de réfugiés

Donetsk : en ruine

Lougansk : en ruine

Autres villes et villages: en ruine

Economie : dévastée

Ecoles : bombardées

Hôpitaux : bombardés

Usines : bombardées

Centrales électriques : bombardées

Quartiers d’habitation : bombardés

Professeurs : virés

Policiers : virés

Magistrats : virés

Salaires : non versés

Retraites : non versées

Accès aux comptes bancaires : coupé

Eau : coupée

Gaz : coupé

Chauffage : coupé

Aide humanitaire : interdite ou volée

Température extérieure actuelle : - 20 degrés

Porc-oh-choco déguisé en Charlie ?

C’est à pleurer.

Qui était donc Charlie?

Je suis enfant de Palestine

né en terre occupée

comme mon père et le père de mon père

tous enfants d’un peuple sans patrie

au présent enchaîné

au futur interdit

un peuple humilié, dispersé, morcelé

de murs en prisons

de mépris en barbelés

un peuple sous le joug

maintenu à genoux par un poing très puissant

mais pas un jour ne cessant

de combattre pour se mettre debout

ah, peuple frère de France

la liberté que jamais je n’ai eue

je ne veux pas qu’on y touche chez toi

c’est pourquoi

je partage ta souffrance

oui, ta douleur est la mienne

mien le sang répandu dans tes rues

miennes tes larmes, tes bougies

miens tes crayons au ciel brandis

et ces trois mots que tu affiches en tout lieu

oui moi, l’enfant de trop de cercueils

brûlant du même feu que Paris

je marche et j’écris sur mon front :

JE SUIS CHARLIE.

Puis je lève les yeux et à la tête du deuil 

je vois mon bourreau

il a les mêmes mots, je crie

et mon cœur de battre s’arrête.

Ah, peuple frère de Paris

si je ne puis être Charlie,

qui était donc Charlie ?

Sauf ceci

Ne croyez rien, sauf ceci :

il y aura la Guerre.

Le poète tel Cassandre

montre le Mal qui avance ; 

Cassandre comme le poète

ne sont jamais crus.

Qui peut croire la Mort

cachée dans un Cheval de Bois ?

Pourtant comme à Troie

dans la cité endormie

la Mort rôde déjà

dissimulée ici

dans ces polichinelles curieux

et ectoplasmes fumeux

ces automates, pantins

et autres Fous du Roi

qui arpentent nos Palais

grimés en gens sérieux

ou inoffensifs valets

alors qu’ils n’ont

ni tête ni cœur ni sang

zombies qu’ils sont

sur le manège géant

lancés à toute allure

vers le Néant

sans pouvoir descendre

sans même savoir pourquoi.

Le poète tel Cassandre

crie que le Mal est là ;

Cassandre comme le poète

ne sont jamais entendus.

Nessuno va a votare

Nessuno va a votare

embè

che problema è ?

Via, via a tutto spiano

sempre più in fretta

andiamo avanti

andiamo !

a proclamare

in ogni dove

la fulgida vittoria elettorale

galattica epocale

democrata spaziale

che fa di me

il Presidente, il Faro

l’Uomo a Tutto Fare

e Re d’Italia !

Viva le urne vuote

viva le schede amiche

poche ma ben riempite

viva la libertà 

di fare e di disfare

come quanto e di più

viva le elezioni

senza elettori 

viva me stesso Re !

Del quasi nulla, dite ?

Si’

ma in quel quasi

ciccia vi trovo io e meraviglia,

oh bischeri !

Ordunque

se il popolo non c’è

che problema è ?

Nouvelle histoire d'un mec

Un mec sans audace

balourd voire salace

sans une idée, sans grâce

pérenne inefficace,

par un éclair fugace

osa un jour une menace

contre l’argent rapace

trouvant ainsi l’espace

pour niquer le Loquace

et lui piquer la place.

Ah, fallait voir le peuple

au soir de la victoire… Tous, on voulait y croire !

Après la nuit vivace

adieu roses et rosaces.

A peine élu il efface

son vernis de surface

et fourgue la besace

aux éternels voraces.

Mille cadeaux en grâce

pour Gattaz et sa race, 

d’Angela-la-coriace

les diktats il enlace.

Ah, faut voir le peuple

gronder matin, midi et soir… Tous, on s’est bien fait avoir!

Au fond de la disgrâce

il se prétend pugnace,

de ses poings menace

les fous d’Allah qu’en place

lui-même a mis et grimace

de frapper l’Ours-de-glace.

Mais quoi ? Sans carapace

vite tout ça s’efface

pour ne laisser qu’une trace,

c’est celle de la limace.

Vecchie cornacchie

Vecchie cornacchie, sonnacchiosi scanni
tra voi nessuno ebbe mai vent'anni?

Esprits insouciants

Tous ces gens

dans les cafés, dans les jardins

occupés de bière

de beau temps 

et personne qui sache

personne qui veuille savoir…

ah, les étés 14  

sont toujours ignares !

Pourtant l’ombre avance

et s’étend

par nous-mêmes portée

l’ombre folle de la guerre

elle saisit le voisin

submerge le lointain

fait le tour de la terre

et revient

jusqu’ici

où tout est déjà miné

sous-sols, étages, greniers

âmes et vérité…

ah, esprits insouciants !

gardez bien

les yeux fermés

sur nos derniers instants.

Porc-oh-choco

Porc-oh-choco est un drôle de cochon

il truffe, esbroufe et tartuffe

OTAN qu’on veut

aux Maîtres du Monde il sert

Ukraine et dessert.

Porc-oh-choco est un cochon bien dressé

il broie, écrase et piétine

OTAN qu’il peut

mais quelque chose d’un coup

ne va plus du tout.

Horreur ! La Garde est encerclée, les troupes

vaincues et les dingues nazis

OTAN chéris

déguerpissent sous le feu

minables et piteux.

Porc-oh-choco est un cochon aux abois

il braille, s’agite et gémit

OTAN, uuuuhiiii !

Il veut des troupes, des chars…

Bien sûr, mais plus tard !

Porc-oh-choco est un drôle de cochon

il truffe, esbroufe et tartuffe

OTAN qu’il peut.

Sans leurs canons que peut-il?

Il mâche sa bile

et grouine : cessez-le-feu.

Regarde sur les écrans

Regarde sur les écrans

comme au bal des revenants

le monde se dissoudre en faux-semblants.

Le vrai sans forces, déliquescent

déchiré par les chiens

lambeaux pendants.

Le faux en habits de fête, grands

discours, paillettes,

sourires condescendants.

Regarde sur les écrans

comme au bal de minuit

les fantômes enchaîner nos esprits.

Vive la guerre!

Vive la Guerre !

Très bien planqué dans les sous-sols de mon Journal

je mens, je vitupère, je la réclame

fort à l’abri dans mon Palais monumental

j’intrigue, je manigance, je la proclame

terré dans mon Bureau antiatomique Ovale

je presse le bouton

de la Grande Destruction.

Vive la Guerre !

C’est le moment, bon sang ! On a foutu

le big bordel partout : dettes, virus, climat

océans-plastiques, misère et Ebola

et tous ces gueux de plus en plus furieux.

Alors, que diable ! A nous les belles fusées !

Deux ou trois milliards de morts

ça ôte l’envie de protester.

Vive la Guerre !

On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs

ni des milliards sans sacrifier des vies.

Résignez-vous, pauvres gens, l’heure est venue

de faire du monde un barbecue géant.

Ah que des larmes et fleurs je verserai

en votre souvenir… Courage !

Vous allez juste mourir.

Vive la Guerre !

Il n'y a plus de vivants

Regarde,

il n’y a plus de vivants;

partout

on tue à grande échelle, ici

silence

pas un cri ne ressort

la mort

laisse les morts indifférents.