Porc-oh-choco se déguise en Charlie

Il était donc là lui aussi,

Porc-oh-choco

se pomponner parmi les autres guignols

‘Viens dans mes bras’ par ci 

‘Que c’est affreux’ par là

ah, tous ces gens n’ont honte aucune

ni dignité ni humanité

c’est bien à ça qu’on les reconnaît.

La liberté d’expression dans l’Ukraine nazie ?

Voyons voir ça de plus près

Odessa, Maison des Syndicats : 46 morts

Journalistes au travail: 10 morts

Langue russe : interdite

Chaînes russes : interdites

Parti Communiste : interdit

Militants communistes : arrêtés, torturés, assassinés

Autres Opposants : agressés, intimidés

Députés récalcitrants : dans la benne à ordure

Autres récalcitrants : licenciés, menacés, frappés

Statues de Lénine : renversées

Bandera et les Nazis : glorifiés

Histoire : truquée

Elections : truquées

Journaux, Radio, Télés: mensonge et propagande en continu

Et dans le Donbass

4808 morts, des milliers de blessés, 1 million de réfugiés

Donetsk : en ruine

Lougansk : en ruine

Autres villes et villages: en ruine

Economie : dévastée

Ecoles : bombardées

Hôpitaux : bombardés

Usines : bombardées

Centrales électriques : bombardées

Quartiers d’habitation : bombardés

Professeurs : virés

Policiers : virés

Magistrats : virés

Salaires : non versés

Retraites : non versées

Accès aux comptes bancaires : coupé

Eau : coupée

Gaz : coupé

Chauffage : coupé

Aide humanitaire : interdite ou volée

Température extérieure actuelle : - 20 degrés

Porc-oh-choco déguisé en Charlie ?

C’est à pleurer.

Qui était donc Charlie?

Je suis enfant de Palestine

né en terre occupée

comme mon père et le père de mon père

tous enfants d’un peuple sans patrie

au présent enchaîné

au futur interdit

un peuple humilié, dispersé, morcelé

de murs en prisons

de mépris en barbelés

un peuple sous le joug

maintenu à genoux par un poing très puissant

mais pas un jour ne cessant

de combattre pour se mettre debout

ah, peuple frère de France

la liberté que jamais je n’ai eue

je ne veux pas qu’on y touche chez toi

c’est pourquoi

je partage ta souffrance

oui, ta douleur est la mienne

mien le sang répandu dans tes rues

miennes tes larmes, tes bougies

miens tes crayons au ciel brandis

et ces trois mots que tu affiches en tout lieu

oui moi, l’enfant de trop de cercueils

brûlant du même feu que Paris

je marche et j’écris sur mon front :

JE SUIS CHARLIE.

Puis je lève les yeux et à la tête du deuil 

je vois mon bourreau

il a les mêmes mots, je crie

et mon cœur de battre s’arrête.

Ah, peuple frère de Paris

si je ne puis être Charlie,

qui était donc Charlie ?

Sauf ceci

Ne croyez rien, sauf ceci :

il y aura la Guerre.

Le poète tel Cassandre

montre le Mal qui avance ; 

Cassandre comme le poète

ne sont jamais crus.

Qui peut croire la Mort

cachée dans un Cheval de Bois ?

Pourtant comme à Troie

dans la cité endormie

la Mort rôde déjà

dissimulée ici

dans ces polichinelles curieux

et ectoplasmes fumeux

ces automates, pantins

et autres Fous du Roi

qui arpentent nos Palais

grimés en gens sérieux

ou inoffensifs valets

alors qu’ils n’ont

ni tête ni cœur ni sang

zombies qu’ils sont

sur le manège géant

lancés à toute allure

vers le Néant

sans pouvoir descendre

sans même savoir pourquoi.

Le poète tel Cassandre

crie que le Mal est là ;

Cassandre comme le poète

ne sont jamais entendus.

Nessuno va a votare

Nessuno va a votare

embè

che problema è ?

Via, via a tutto spiano

sempre più in fretta

andiamo avanti

andiamo !

a proclamare

in ogni dove

la fulgida vittoria elettorale

galattica epocale

democrata spaziale

che fa di me

il Presidente, il Faro

l’Uomo a Tutto Fare

e Re d’Italia !

Viva le urne vuote

viva le schede amiche

poche ma ben riempite

viva la libertà 

di fare e di disfare

come quanto e di più

viva le elezioni

senza elettori 

viva me stesso Re !

Del quasi nulla, dite ?

Si’

ma in quel quasi

ciccia vi trovo io e meraviglia,

oh bischeri !

Ordunque

se il popolo non c’è

che problema è ?

Nouvelle histoire d'un mec

Un mec sans audace

balourd voire salace

sans une idée, sans grâce

pérenne inefficace,

par un éclair fugace

osa un jour une menace

contre l’argent rapace

trouvant ainsi l’espace

pour niquer le Loquace

et lui piquer la place.

Ah, fallait voir le peuple

au soir de la victoire… Tous, on voulait y croire !

Après la nuit vivace

adieu roses et rosaces.

A peine élu il efface

son vernis de surface

et fourgue la besace

aux éternels voraces.

Mille cadeaux en grâce

pour Gattaz et sa race, 

d’Angela-la-coriace

les diktats il enlace.

Ah, faut voir le peuple

gronder matin, midi et soir… Tous, on s’est bien fait avoir!

Au fond de la disgrâce

il se prétend pugnace,

de ses poings menace

les fous d’Allah qu’en place

lui-même a mis et grimace

de frapper l’Ours-de-glace.

Mais quoi ? Sans carapace

vite tout ça s’efface

pour ne laisser qu’une trace,

c’est celle de la limace.

Vecchie cornacchie

Vecchie cornacchie, sonnacchiosi scanni
tra voi nessuno ebbe mai vent'anni?

Esprits insouciants

Tous ces gens

dans les cafés, dans les jardins

occupés de bière

de beau temps 

et personne qui sache

personne qui veuille savoir…

ah, les étés 14  

sont toujours ignares !

Pourtant l’ombre avance

et s’étend

par nous-mêmes portée

l’ombre folle de la guerre

elle saisit le voisin

submerge le lointain

fait le tour de la terre

et revient

jusqu’ici

où tout est déjà miné

sous-sols, étages, greniers

âmes et vérité…

ah, esprits insouciants !

gardez bien

les yeux fermés

sur nos derniers instants.

Porc-oh-choco

Porc-oh-choco est un drôle de cochon

il truffe, esbroufe et tartuffe

OTAN qu’on veut

aux Maîtres du Monde il sert

Ukraine et dessert.

Porc-oh-choco est un cochon bien dressé

il broie, écrase et piétine

OTAN qu’il peut

mais quelque chose d’un coup

ne va plus du tout.

Horreur ! La Garde est encerclée, les troupes

vaincues et les dingues nazis

OTAN chéris

déguerpissent sous le feu

minables et piteux.

Porc-oh-choco est un cochon aux abois

il braille, s’agite et gémit

OTAN, uuuuhiiii !

Il veut des troupes, des chars…

Bien sûr, mais plus tard !

Porc-oh-choco est un drôle de cochon

il truffe, esbroufe et tartuffe

OTAN qu’il peut.

Sans leurs canons que peut-il?

Il mâche sa bile

et grouine : cessez-le-feu.

Regarde sur les écrans

Regarde sur les écrans

comme au bal des revenants

le monde se dissoudre en faux-semblants.

Le vrai sans forces, déliquescent

déchiré par les chiens

lambeaux pendants.

Le faux en habits de fête, grands

discours, paillettes,

sourires condescendants.

Regarde sur les écrans

comme au bal de minuit

les fantômes enchaîner nos esprits.

Vive la guerre!

Vive la Guerre !

Très bien planqué dans les sous-sols de mon Journal

je mens, je vitupère, je la réclame

fort à l’abri dans mon Palais monumental

j’intrigue, je manigance, je la proclame

terré dans mon Bureau antiatomique Ovale

je presse le bouton

de la Grande Destruction.

Vive la Guerre !

C’est le moment, bon sang ! On a foutu

le big bordel partout : dettes, virus, climat

océans-plastiques, misère et Ebola

et tous ces gueux de plus en plus furieux.

Alors, que diable ! A nous les belles fusées !

Deux ou trois milliards de morts

ça ôte l’envie de protester.

Vive la Guerre !

On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs

ni des milliards sans sacrifier des vies.

Résignez-vous, pauvres gens, l’heure est venue

de faire du monde un barbecue géant.

Ah que des larmes et fleurs je verserai

en votre souvenir… Courage !

Vous allez juste mourir.

Vive la Guerre !

Il n'y a plus de vivants

Regarde,

il n’y a plus de vivants;

partout

on tue à grande échelle, ici

silence

pas un cri ne ressort

la mort

laisse les morts indifférents.

Censure

Une vieille femme pleure

elle tremble de peur

devant sa maison effondrée.

Des bombes, toujours des bombes

à Slaviansk

crie-t-elle, où aller ?

Ca n’arrête jamais

ah, mon Dieu !

il n’y a plus de pain ni d’eau.

Mains calleuses, terreur, sanglots.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Un garçon de vingt ans à Odessa

saute d’un immeuble incendié

par le Secteur Droit

il est blessé

mais vivant

en bas, l’un des bandits lui tire dessus

à bout portant

les autres nazis crient en chœur

‘Gloire à l’Ukraine’.

Meurtre de sang froid.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Une femme gît dans son sang

à Lougansk

touchée par des tirs d’avion de combat

elle lève les bras, implore de l’aide

les gens accourent

que peuvent-ils ?

Pas de moyens

de médecins

elle quitte la vie sous leurs yeux.

Lente terrible agonie.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Un homme hagard porte

dans ses bras

le corps d’une mince fillette

cheveux blonds,

robe blanche avec fleurs

six ans peut-être

tuée par un raid de la Garde Ukrainienne.

Où va-t-il maintenant

que son plus grand trésor est perdu ?

Regard devenu presque fou.

En France vous ne verrez rien. Censure.

Sur les écrans de France

vous ne verrez rien

pas de nazis au Maïdan

pas de guerre au Donbass

pas d’innocents bombardés

pas de femmes, d’enfants, de vieillards massacrés

pas de maisons pilonnées

pas de gens chassés de chez eux

pas de peuple agressé sur sa terre

pas de souffrances

pas de noble résistance

sur les écrans de France

le réel d’Ukraine jamais ne parvient

jamais il n’existe, jamais n’a existé

le réel

est interdit d’antenne

en tant que machine

de propagande ennemie

le réel est proscrit, à la benne !

Sur nos écrans

on louange les assassins

on cache leurs crimes

on répète leurs mensonges

on les baptise vertus.

Censure. Même la pitié a disparu.

Courez

Courez courez jeunes gens

femmes vieux familles enfants

la musique dans les oreilles

le regard en avant

courez soufflez ahanez

tee-shirts mouillés

Nike Adidas aux pieds

chaussettes trempées

courez crachez souffrez

ça fait mal comme ça fait du bien

être maître de soi

au moins une fois par semaine

le dimanche matin.

Demain la servitude reprend

de vivre ligotés à ses chefs

aux machines, aux fins de mois

à l’usine, au Pôle Emploi

aux malheurs en cascade

à l’homme qu’on ne veut plus

au souvenir de celle qui ne nous a pas voulu

aux gosses trop petits

devenus trop grands et perdus

aux jalousies, aux regrets, aux ambitions

aux illusions

aux maladies qui guettent, à celles qu’on a déjà

à la peur d’être là et puis d’un coup,

plus du tout.

Alors courez oubliez jeunes gens

femmes vieux familles enfants

le casque vissé sur les oreilles

le regard absent.

A Slaviansk sous les obus

A Slaviansk sous les obus

armé de peu

manquant de tout

le peuple du Donbass

se terre, tremble et pleure

creuse et enterre ses morts

répare ses murs et soigne ses blessés

se poste aux barricades

résiste encore.

Pour combien de temps ?

Ici, en guise d’explosions

ont retenti longtemps

mensonges gros comme des obus

dynamitant le vrai et la raison

mais le réel têtu revient

déchire le noir voile

les yeux du monde ont vu

les brûlés vifs dans Odessa La Mère

les bataillons nazis tuer à bout portant

les chars tirer sur les passants.

Alors on change, on fait

comme si de rien était

comme s’il n’y avait plus de guerre

ou bien si peu, les plans

sur quelques vagues poignées de main

sourires, on fait

comme si c’était réglé. Sur nos écrans

l’heure a sonné

du rude lourd silence

couvrant la mort qui gronde

cachant les tirs de mortier, les bombes

silence de tombe

pour enterrer à jamais

le peuple du charbon.

Pourquoi donc, Donbass,

n’es-tu pas digne d’indignation ?

Ah, camarades d’Europe et de Russie !

Où sont vos drapeaux, vos défilés, vos brigades ?

Ah, Vladimir Vladimirovitch !

Où sont tes bons soldats ?

Camarades et soldats

tous trop loin de l’Ukraine

de ses tanks, hélicoptères

avions, lance-roquettes et lugubres escadrons

tous trop loin de Slaviansk

où se meurt

seul

sans aide

le noble peuple du Donbass.

Pro-russe

Pendant qu’ils pontifient

dans les médias

Ukraine et patati, Russie et patata

il y a quand même des gens

qui meurent - me dis-je,

des hommes, des femmes, des vieux et des enfants

qui tombent par centaines sous les balles

mortiers et chars et obus

avions et hélicoptères en rafale

à Slaviansk, Donetsk, Lougansk et Marioupol.

Ah, mais ! faudrait voir

à ne pas confondre ! disent les pontifiants.

Ceux-là, ce ne sont pas des gens

comme vous et moi, ce sont des pro-russes.

Le pro-russe, voyez-vous,

est une espèce étrange

n’ayant d’humain que l’apparence

une quelque peau

sans chair ni os ni muscles ni cerveau

ce sont, disons, des silhouettes vagues

qui s’évaporent sans traces

quand on leur tire dessus

ne vivant pas vraiment

mourant à peine

des ectoplasmes, en somme

par conséquent

pourquoi s’y intéresser ?

De se soumettre à nos amis

les nouveaux maîtres de Kiev

c’est leur destin. Si non

il leur faudra goûter

à d’autres bontés explosives et disparaître.

Ainsi éclairé

j’éteins la télé et prépare mes affaires.

Je pars faire la guerre avec vous, mes frères

gens de Slaviansk, Donetsk, Lougansk et Marioupol.