Etincelle

Quand se lève le vent

dans la plaine asséchée

une étincelle suffit

pour l’embraser

ainsi dans la prairie

du peuple encoléré

des gens casqués s’activent

à l’allumer

par leurs gourdins cognant

et suffoquant nos cris

quand nous prenons la rue

ou bien la nuit

par leur mépris furieux

des pauvres, des sans-dents

des jeunes sans cerveau

des insoumis

ne cherchez pas ailleurs

les mystérieux casseurs

ils sont en rangs noirs, là :

casseurs d’Etat.

Petit avis du coup

aux pyromanes fous

donneurs d’ordres infects

et de leçons

indues : politiciens

véreux, patrons hargneux

et autres vieux papiers

du Panama

souffrez cela, qu’un jour

les braises de ces feux

n’atteignent, joli tour !

vos propres culs. 

Petits perroquets verts

Petits perroquets verts

cherchant dans le gravier

à picorer, parmi trop de pigeons

Cueilleurs de bouts de fer

poussant leurs gris charriots

le long des rues, entre foule et camions

Jeunes hommes et sémillants oiseaux

venus d’Afrique à Barcelone

tous suivant instinct et besoin

les uns trouvant un peu, les autres rien.

Loi Travail

Pour embaucher, faut licencier

pour recruter, faut dégraisser

pour progresser, faut reculer

pour travailler, faut le gros lot

pour surnager, faut bien du pot.   

Croient-ils camoufler sous quelques faux discours

ce texte d’infamie, cette lame qui nos vies

transperce au jour le jour ?

Pour besogner, faut supplier

pour se nourrir, faut plus bouffer

pour respirer, faut suffoquer

pour se soigner, faut être sain

pour exister, faut voir demain.

Croient-ils dissimuler leur lâche soumission

de gens stupides à la pensée cupide

souillée de trahison ?

Pour vivre en paix, faut guerroyer

pour bien aimer, faut massacrer

pour discuter, faut la fermer

pour raisonner, faut surtout pas

pour être en vie, faut le trépas.

  

Camarades ! Aux barricades ! No pasaràn !

Europa, addio

Troppa arroganza

troppa inconsistenza

troppa ignoranza

troppa prepotenza

drappo senza nazione

moneta senza Stato

popoli in depressione

divorzio programmato

troppa presunzione

troppa cecità

troppa corruzione

troppa velleità

cuore in ipertensione

testa di malaffare

manine d’imbroglione

smorfie da lupanare

troppa violenza

troppa cupidità

troppa ingerenza

troppa stupidità

nulla per il lavoro

tutto per il mercato

sempre più ricchi loro

e schiaffi al disperato

troppi disastri

troppe ipocrisie

troppi impiastri

troppe troppe bugie. 

Europa, addio.

J'ai pas le temps de lire

J’ai pas le temps de lire

moi ! la politique, tout ça

ça sert à quoi ?

Des voleurs

des profiteurs, des salauds

des assassins sur terre

y en a eu, y en a

et des guerres en veux-tu

en voilà 

mais faudrait d’abord

que je pense à moi, à ma vie

parce qu’elle est pas belle

ma vie, eh ! Trimer chaque nuit

depuis vingt ans

comme un diable en enfer,

tu vois le résultat ?

Cinquante piges

et bon pour la poubelle !

ah, pour une vie de merde

ça en est une, putain !

Les syndicats, la grève,

la lutte des classes ?

Zéro, bordel !

Bon à se faire virer… et mes gosses ?

T’as trois gosses aussi ?

C’est pourquoi

il faut lutter ? Pour eux ?

Pour une autre vie ?

Du vent, que dalle !

La classe ouvrière, tu parles !

Elle vote FN la classe ouvrière,

t’es pas au courant ?

Pas plus que les autres ?

Pas moins non plus !

Tiens, tant qu’à faire

autant la laisser faire, la Marine 

eh ! qu’est-ce que t’en dis ?

si au lieu de lire

tes machins

ou de défiler comme un pantin

je ne sais où,

moi aussi je votais

l’un des ces jours pour la Blondasse

la Fifille Guillotine ?

Mais non, je déconne !

Un métallo fils de métallos ?

Jamais, mon coco !

Allez, laisse-moi ta brochure

il se pourrait bien

qu’au retour du turbin

j’y jette un œil

dans mon bain.

Risque zéro

Bien vu, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

Cachés à tous regards étaient

ce PDG fourbu à l’usine

crachant ses vieux poumons sur la machine

cet actionnaire traînant

gros rouge et sales chiffons derrière soi

ces Manitous du CAC

faisant les poches aux gosses

pour un Mac Do

quelle injustice, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

Trop peu de gens accourent

à secourir les riches

Junker Merkel Hollande Barack Cameron

Etats-Unis au canon

OTAN Wall Street City Médias

Japon Europe Chine à l’unisson

si peu de gens, disais-je

qu’il leur fallait ta voix

pour se sentir moins seuls, Macron !

C’est pas l’ouvrier qui risque, dis-tu

c’est le patron.

L’ouvrier que risque-t-il ?

Juste sa peau, très peu !

Elle ne vaut rien sa vie

qu’il perd chaque jour à la gagner

par un travail de chien

tu peux y cracher dessus

autant que tu veux, mépris

et idolâtrie d’Argent, impunément.

Risque zéro, Macron !

Toi, c’est pas l’ouvrier qui te paie,

c’est le patron.

In quegli anni, si'

In quegli anni, si’

noi facemmo sul serio.

Giovinezza smaniosa alla battaglia

anime tese e corpi strapazzati

il comunismo

lo volevamo qui, a denti stretti.

Ma fummo soli,

nessuno c’ha aiutati.

Il tuo Paese stava chiuso in sè

ben lontano da Ottobre e già sull’orlo

del vecchio mondo,

pronto in quello a tuffarsi ed annegare.

Sulla Neva, tu

hai mai pensato a noi?

Forse quando il vento correva lungo

i canali, lo sguardo perso laggiù

ti sarai detto:

che tipi strani! ma chi saranno mai?

Comunisti, si’!

Rossa e ardente gioventù!

Abbandonati dalla parte ovest

della linea di Yalta, quella che voi

rispettavate

fedeli ai patti, alla parola data.

Voi, solamente.

Quelli, caro Volodia

non rispettano niente: nè lealtà

nè verità nè vita, e quando mai?

Loro, ora lo sai

hanno il cannone come solo amico.

Noi perdemmo, si’

poi suicidarono voi.

Addio, giustizia! Umanità, kaputt!

Adesso ovunque regna la miseria

e su ogni terra

soffia di nuovo il vento della guerra.

Ecrire c'est un combat

Est-ce la Poésie, un refuge ?

Cage dorée, île lointaine, abri

où se cacher tremblant

de ne pas être

(ni âme ni corps vivant)

terrier d’exhalation

pour pestilences fantômes du soi ?

Foutaises ! Je crie : Poètes

hors de vous-mêmes !

Ecrire c’est un combat

le vers épée pointue

le chant comme un poignard tranchant

contre les Erinyes

à tête de serpents.

L’Iliade reste à écrire

de la moderne guerre de Troie

lâches et félons sur scène

Dieux, grands Héros absents

qui chantera la geste dernière

de la voracité meurtrière,

l’humain aveuglement ?

Une Odyssée nouvelle attend

Ulysse fuyant sa terre

au lieu de la quérir

Ulysse n’ayant de rêves

que cauchemars en mer

et des Cyclopes au bout

seul, sans Pénélope, vaincu.

L’Enfer surtout reste à chanter,

avec Satan en force

et pas de Ciel au-dessus !

L’Enfer avant la mort

les diables ici, maintenant :

les autres, chacun, soi

dans les girons du Néant.

Dans les propres rues de ma ville

Puisque j’aime la musique

puisque je bois de la bière

puisque je rentre du boulot

puisque je prends le métro

puisque j’adore le football

puisque je vis à Paris

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

Puisque je fais mes prières

puisque je ne bois pas d’alcool

puisque je n’a pas de boulot

puisque je n’ai jamais pris le métro

puisque j’adore le football

puisque je vis en Syrie

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

Puisque je vis à Donetsk

à Kaboul, à San Bernardino

puisque je vis à Ankara

à Beyrouth, à Madrid, à Bamako

puisque je vis en Afrique, en Asie

en Europe, en Russie, aux Etats-Unis

je dois mourir criblé de balles

sans même savoir pourquoi

puisque la folie domine le monde

et que la guerre se répand en tout lieu

ici, là-bas, partout

je dois mourir criblé de balles

dans les propres rues de ma ville

sans même savoir pourquoi.

Tu volais de Charm à Piter

Tu volais de Charm à Piter

abritant sous tes ailes puissantes

la légère parfumée nostalgie de la mer

la chaleur des heures passés

sur les plages incendiées de soleil

mariage prodigieux du désert et de l’eau

tu volais de Charm à Piter

abritant dans ton ventre d’acier

les traces encore vives du bonheur

un garçon nageant au milieu des poissons

cette femme riant d’un petit rien

un homme silencieux face aux vagues vert-bleu

tu volais de Charm à Piter

abritant dans tes soutes spacieuses

les souvenirs de vacances

ces tendres petites choses qu’on ramène

à ceux que l’on aime

pour partager la joie de ses jours d’insouciance

tu volais de Charm à Piter

abritant quelque part, mais où ?

les traces d’un terrible destin

qui brise le métal, qui brise les vies

qui écrase les parfums et les rêves

dans un horribles amas de débris.

Dans le Sinaï à présent

gisent ces hommes, ces femmes, ces enfants.

Jamais ils ne reverront la Neva

ses rives aux palais enchantés

ses eaux majestueuses et le ciel de Russie

qui s’étend au lointain, infini.

Luciano, addio

Luciano,

noi siamo qui con il respiro corto

del dolore, attorno al tuo corpo

che il male ha tormentato

spossato e strapazzato, noi siamo qui

ma tu amico mio, fratello, tu dove sei?

Dov’è

il nero tuo sguardo intelligente

dov’è la voce chiara, il luccichio degli occhi

il balenio impetuoso della mente

dov’è il soccorso della tua parola lucida e paziente,

e della mano tesa

dov’è il tuo sorriso grande, malizioso e indulgente

Luciano, amico mio, fratello, dove sei tu?

Come vorrei adesso pensarti sorridente

nel giardino di Eden, ma non posso: come potrei?

Tu non credevi ed io nemmeno

alla consolazione eterna,

solo al cuore umano, troppo umano credevi

quello che batte qui tra i ricordi e il pianto.

Ah, Luciano! Quante emozioni

nei nostri anni insieme

quanti scoppi di risa, progetti, discussioni

utopie di un mondo più giusto, convinzioni

quanti passi a Parigi in ogni dove

quanta voglia di fare

quante ore e giorni e mesi a lavorare

a scrivere, cercare, calcolare

come quanto e perchè

a disegnare curve grafici istogrammi

che ci sembravan vivi e veri

solo perchè eri vivo e vero tu

vero di cuore e vivo, intelligente

ma che non eran niente

che non saranno mai più niente per me

ora che tu non ci sei più.

Addio 

Luciano, amico mio, fratello. Addio.

Gronde la guerre

Gronde la guerre,

la nuit règnent les bombes

aux vives couleurs d’Occident

le jour sévissent les couteaux

des hyènes au noir drapeau

gronde la guerre

enfants qui agonisent au matin

femmes esclaves d’assassins

cités millénaires rasées

villages dévastés

haut cris des hommes à la hâte jetés

sur les chemins.

Gronde la mer

où ceux qui fuient le malheur et la guerre

se noient

entre une île et une autre île

de la Grèce-misère

gronde la mer

où les canots

sur les sables de Sicile pierreux

vomissent des hommes, des enfants

qui étaient blancs ou noirs de peau

qui sont désormais

des cadavres gris-bleus.

Gronde la terre

sous la course effrénée des migrants

ayant échappé à la guerre, à la mer

qui se ruent

peu importent les murs, les frontières

en avant, en avant !

vers la plaine lointaine

hors d’ici

hissant les enfants au plus haut

des épaules fatiguées

comme autant de drapeaux

tout ce qui leur reste de vie.

Gronde le ciel

où les dieux ont détourné leur regard

de la sombre humaine folie

et le vide

des suprêmes menaces s’est fait

gronde le ciel

sur nos contrées saturées

de misère et de haine, bientôt

les ultimes missiles viendront

transformer

nos soirs lugubres et déments

en l’aube dernière qui précède le néant.

Disfatta

Tremenda notte

e lugubre mattina

a sole spento.

Si puo’

non chiamarlo: tradimento?

Forse si puo’.

Si puo’

non chiamarla: rovina?

Di certo no.

Nominare la disfatta

si deve

guardare in faccia

il male

potente, truce, immane

a nulla vale

tergiversare.

Alexis, il pugnale

che ti sei fitto

in cuore

ha ucciso te

come uccide noi

alla morte

scampo non c’è

in quell’atroce

chinar la testa

al boia

in quel firmare.

Ora si puo’

ancora dire: domani?

Chissà.

Tristesse océane

Ténu espoir, tristesse océane

dans les vagues ta main

tellement près de mon âme

toujours trop loin.

Le mur (pour Alexis Tsipras)

Oui, le mur était haut

devant lequel on t’emmena

les mains liées, les pieds entravés

sauter au-delà comment ?

quand on te mettait

en joue déjà, canons levés

armes prêtes au feu.

Pendant 5 mois t’as résisté,

mais ce mur, ce mur !

Jamais tu n’avais vu

ni imaginé

de mur si grand,

et en vain tu allais cherchant

une aide, une main amie

pour t’y soustraire, non

ils étaient tous contre toi

18 fusils brillants de haine,

compacte et brûlante haie

d’hypocrisie et d’acier.

Signe ! criait la haie

et tu as signé.

Maintenant que l’horreur est accomplie

nous restons les bras ballants

contempler le désastre

et pleurer avec toi.

Que faire d’autre, grandieu ?

Juste peut-être

regarder bien le mur, mesurer

sa démesure

et nous mettre au boulot :

l’attaquer par ici, par là

creuser des trous dedans, les élargir

puis en démolir des bouts entiers

pour qu’un jour on puisse

par millions 

passer enfin de l’autre côté.