Savoir n'est pas comprendre

Savoir n’est pas comprendre

et comprendre n’est pas accepter.

J’ai su par le cœur
mais le cœur est fendu
j’ai compris par la tête
mais la tête est perdue
devant la couleur
de ce splendide matin
impossible d’accepter
l’imminence de rien
je dois arriver quelque part
avant qu’il ne soit trop tard.

Alors j’écris

la bouteille va à la mer
elle se perdra sans doute
mais on ne sait jamais
se brisant dans les vagues
elle laissera peut-être
des morceaux de verre dans la chair
de quelqu’un
un frère, un ami, un inconnu
lui-même égaré
devant les mêmes questions
irrésolues.

Moi aussi

je cherche toujours
dans ce que d’autres ont laissé
le sens de nos jours
et comment faire face à la nuit
je plonge dans le vaste océan
de leurs cris
fulgurances et destins
je les appelle au secours
pour descendre très bas
explorer les recoins
sous-marins du moi.

Ainsi j’ai récolté
mille bouteilles à la mer
de chacune j’ai fait
usage de pleurs et de vertu
agrippé à leurs messages
j’ai su
arriver jusqu’ici
et parfois j’ai compris
comment allumer une torche
dans la nuit.

Mais savoir n’est pas comprendre

et comprendre n’est pas accepter.

Lise Bonnefous

Lise Bonnefous

je ne connais presque rien de vous.

Notice biographique :

prof de maths
44 ans, célibataire sans enfants

Notice nécrologique :

immolée par le feu
dans la cour du lycée Jean Moulin

Situation géographique :
avenue des Martyrs à Béziers
loin de Tunisie
et soudain si près.

Comme pour Mohammed Bouazizi

personne ne sait
où vous êtes allée chercher
ce mélange de courage
et de folie
si vous avez puisé
dans votre désespoir
intime
dans le trou insondable et noir
de votre vie
ou si comme lui
vous l’avez fait
pour nous
pour sauver notre école
et réveiller le pays.
 
C’est ce que je veux croire.

Mais la France d’aujourd’hui

n’est pas la Tunisie
ici nulle révolte à l’horizon
ici c’est le règne
des faux-culs
des déclarations
sans lendemain
de la résignation
camouflée en dignité
ils vous ont enterrée
dans un cercueil de pitié
pour mieux vous oublier.

Seuls à Béziers

vos collègues et vos élèves
qui vous ont vu brûler
et agoniser
vaguent encore
dans le lycée
entre vitres cassées
et portes défoncées,
chacun marche
et tourne en rond
en questionnant
son âme
désemparée.

Ils cherchent la réponse

mais elle est déjà en eux
dans leur tourment
dans leurs yeux
baissés
dans leur sincérité
à approcher
votre message
et saisir votre mystère
par le respect
le silence
le doute
et la colère.

Lise Bonnefous

leur douleur nous parle toujours de vous.

Quelle heure est-il?

Sous la botte des loups

à croix gammée
il était minuit
dans nos corps anéantis
dans nos âmes dévastées

puis l’aube réussit
on ne sait comment
à se frayer un passage
de Stalingrad à Berlin
apporter le matin.

Le soleil brillait
sur les ruines du Reich
sur nos sourires joyeux
sur notre travail calleux
pour un monde nouveau

l’après-midi
croyant l’avoir bâti
on a dansé heureux le twist
sous les regards du Che
de Kennedy

ah, on aurait voulu danser
comme à Woodstock
à l’infini
mais le ciel se couvrait
et l’ombre à nouveau guettait

à Prague avec les chars

à Londres avec Thatcher
ce fut le soir, puis la nuit
le triomphe de la dureté
le sommeil de l’esprit.

Trente ans plus tard

le mur est tombé
et l’épicière est partie
mais on dirait qu’il fait toujours
aussi noir et gris.

Quelle heure est-il ?

Parfois on croirait à l’aurore

cette lumière qui vient
des jeunes
des indignés
mais le jour ne suit jamais

partout il demeure caché

par l’injustice
et ailleurs comme ici
la bête immonde
a encore fait des petits.

Je me dis

qu’un génie malveillant

a dû casser la mesure du temps
à la manière des Communards
mais à contre-sens.

Les révoltés de Paris

tiraient sur les horloges
comme sur la tyrannie
pour détruire totalement
les barreaux du présent

alors que ce démon

a arrêté le temps
pour nous garder endormis,
il nous rêve peut-être en prisonniers
de son éternelle nuit.

Quelle heure est-il ?

Au travail camarades
c’est l’heure
de remettre les pendules en marche.

Quello che succede adesso

Pensaci

a quello che succede adesso.
Ti conviene scappare
andare via di fretta
prima che finisca male.

Vent ‘anni di porcherie

sotto l’ombrello
delle tue tivù
basta, hai capito ?
non ne possiamo più.

Uomo della luna ai gonzi

tu ti sei  stra-impinzato
e il Bel Paese l’hai ridotto
a spazzatura
ci hai rottamato.

Ma la solfa ormai

l’hanno capita tutti
onesti  cornuti e saltabaccati
persino i furbetti del quartierino
quelli che hai aiutati

a non pagare mai le tasse

ognuno ti dice addio
e nessuno ti ha mai votato. 
Sei solo
con i coltelli intorno già affilati.

Pensaci

a quello che succede adesso.
Prima del tuo
ci fu un altro ventennio
che fini’ a Milano a testa in giù.

J'ai du chagrin mon fils

J’ai du chagrin mon fils

tout comme moi mon père.

Ce sont les hommes mon fils

ils me tracassent toujours

ça fait longtemps mon père

qu’ils tourmentent nos jours.

Que dirais-tu mon fils
si pour l’amour de moi…

je m’incarnais mon père

pour la deuxième fois ?

Je n’ose pas mon fils
ils t’ont si mal traité

pourtant j’irais mon père
si on peut les empêcher

de te trahir mon fils ?

de te livrer à la croix ?

pas de la croix mon père

la peine n’est pas celle-là.

De quoi alors mon fils

faudrait les empêcher ?

de se haïr eux-mêmes mon père

de se haïr en moi d’être mortels

Stop ! Mais c’est quoi ce dialogue ?
Virez-moi tout ça !

Voyez, c’est impossible mon père.

Je n’irai pas.

Sidou

Tu viens

avec des cartes postales
chercher de quoi payer
quelques heures dans un foyer
la douche surtout
tu ne sais plus
depuis combien de temps tu t’es perdu.

Tu t’assois
à côté de nous
il a suffi d’une poignée de main
pour que tu parles
pour que tes yeux s’animent
et que ton âme revienne
de son trop long silence.

Bonjour Sidou
28 mois à la Santé -la mal nommée-
ta vie enfermée
ta vie cassée
tu la portes toujours en toi
ni ta famille ni tes amis
n’ont pu t’en libérer.

Depuis que t’es sorti

ce sont les nuits sous les buissons
les jours et les mois
de confusion
à avaler des pilules
à vaguer pour te perdre
au fin fond de toi.

Mais un jour dans la rue

sur ton passage
voilà  un matelas
voilà des draps propres
un oreiller
et même un pyjama rayé
le pyjama de tes rêves, à la Louis Jouvet.

Depuis

draps et matelas
au dessus des cartons
chaque nuit tu fais ton lit
et tu te glisses dedans
comme tu faisais à la maison
dans le temps.

A travers tes dents ruinées

un sourire perce
et tes beaux yeux m’interrogent
non, tu ne deviens pas fou
à te préoccuper
de bien faire ton lit
dehors, sous un vague abri.

Oui, matelas draps et pyjama

sont les petits cailloux
semés par la vie
pour te ramener à elle
Sidou
mais le chemin est très long
quand on peut à peine marcher.

Les mots

Les mots

également

viennent de l’invisible
et vont vers le néant.

Beaucoup ne servent à rien

d’autres ajoutent au tourment
mais certains
pendant un court moment
savent nous consoler
de ce voyage sans raison
et sans réponse
il y en a même
qui peuvent
on ne sait comment
le faire oublier
pour longtemps.

Ces mots-là

sont les dieux du quotidien
comme eux inutiles
devant l’abîme
mais bien plus précieux
pour soulager les plaies
 

si vous les rencontrez

prenez-en soin
chauffez-les en votre sein
ils sont à vous
dans le passage
tant que vous êtes à eux.

Tout est à faire

Tout est à faire

mais chacun a son idée

commencer par ici
non, plutôt par là-bas
et pourquoi nettoyer ce coin
quand c’est tellement sale plus loin ?

Quant à trouver le bon chemin

on ne sait pas mais on court
comme des fourmis affolées
chercher des issues
en toute direction et surtout
là où il n’y en a jamais eu.

Tu ris. Evidemment
rien de nouveau là-dedans
cela doit faire
quelques millions d’années
que les hommes
s’épuisent à ce ballet.

Comme c’est vrai

quelle vaste folie
de vouloir encore tout changer
sans même savoir où l’on va
mais baisser les bras, mon ami
vaudrait mille fois moins pour moi.

Moi je préfère oublier

que cela ne sert à rien
je veux croire à l’impossible
comme des millions d’anciens
y ont cru, et comme tant d’autres
qui seront là demain.

Avec eux, avec les miens

je veux livrer tous les jours
ce combat désespéré
pour la justice
qui seul
rend les hommes humains.

Olivi

Olivi

di mille o duemila anni intorno

per caso

per antica volontà.

Tra voi

m’adagio ad aspettare
il ritorno

di un’altra umanità.

Mille o duemila anni,

basterà?

Ce dimanche matin

Ce dimanche matin

dans les petites rues de Belleville

chacun va seul

l’un les bras ballants

l’autre en courant

qui traînant son caddie

qui sa jeunesse

l’un parle à son chien

l’autre à sa tristesse

qui sait ou à son cancer.

Eté amer.

Certains vont en bande pourtant

les gamins noirs sans vacances

les putes chinoises sans clients

les tunisiens clandestins

sans secours et sans abri

à peine émergés

des cartons de la nuit

leurs chaussures enfilées

comme tous les matins

sous la pluie.

Eté pourri.

Mais aux terrasses des cafés

il y a foule

bavardages et silences

entre petits noirs et croissants

baisers échangés

dans l’indolence du jour férié

par des gens à l’amour facile

heureux d’être amoureux

qui sait

ou juste que l’autre soit là.

Eté sans toi.

C'est une histoire moderne

C’est une histoire moderne

une histoire de sexe

de pouvoir et d’argent

autant dire une histoire ancienne

qui a traversé les temps

pour aboutir au présent

en direct Internet et en mondo-vision

une histoire de mensonges

sans exception.

Voilà, je hausse les épaules

ancienne ou moderne

en quoi

est-ce que cela me concerne ?

pourtant par delà le brouillard et le vent

je perçois comme les signes là-haut

d’un courroux tout puissant

et ici bas

il me semble qu’on prépare le combat.

Les dieux sont mécontents

ce monde n’est plus à leur goût

ils envoient la foudre éclairer

la vermine qui grouille de partout

derrière les fastes somptueux

des palais

on dirait qu’ils poussent les gueux

à s’installer  

à la table des seigneurs mis à nu.

Mais les peuples au banquet

ne sont toujours pas bienvenus

faut juste qu’ils lèchent

les pieds de leurs maîtres

pour espérer ramasser les miettes

alors parfois

ils arrachent les plats

en essayant par tous les moyens

de manger à leur faim.

C’est une histoire moderne

une scène bien ancienne

de prélude à la guerre

qui recommence sur terre.

En mille morceaux

Un monde s’écroule sous nos yeux

et en mille morceaux

le miroir aux fantômes est brisé

mais vous, très légers

vous êtes occupés

à contempler les tessons

comme des enfants heureux

de retrouver là-dedans

votre image

par mille fois multipliée.

Ah sublime douceur du vent

qui caresse mon visage dans les cimes

même infimes

même volages et minimes

de la renommée

que les peuples et les gens

se débattent aux enfers

pourvu que je grimpe

j’escalade, que dis-je ?

que je dévore les sommets.

Un monde s’écroule mais vos yeux

ne voient que les traces du passé

rien à attendre de vos mains

pour aider, de vos sens

depuis trop longtemps atrophiés.

Ectoplasmes des tessons

nous vous disons adieu

nous avons à faire

aux enfers

pour tout remettre d’aplomb.

Alla Puerta del Sol

Alla Puerta del Sol

ho steso il mio sacco a pelo

quest’anno il campeggio

lo faccio qua

in mezzo alla città.

Sono la cameriera saltuaria

la barista a giornata

la stagista disperata

la super diplomata mai pagata

sono l’eterna alloggiata

da mamma e papà

quest’anno il campeggio

lo faccio qua

insieme con voi

in mezzo alla città.

Tutti con la stessa storia

dimenticati dalla storia

tutti cancellati dal presente

senza parola

senza futuro

e senza memoria

comme Tunisini sotto Ben Ali

comme Egiziani sulla Piazza Tahrir

che cosa credevate?

che non avessimo nemmeno la tivù?

Il nostro tiranno

è tutta questa vita

che ci sfila assurda tra le dita

il nostro grido muto

le nostre braccia levate

per rientrare in possesso di noi

quest’anno il campeggio

è la nostra libertà

in mezzo alla città.

Nouvel éloge du communisme

Fleuves immenses de la terre

qui avez tracé votre sillon

en des millions d’années

à travers des continents

où je n’ai jamais mis les pieds

Nil

Volga

Yangtsé

vous êtes là sous mes yeux

je m’enveloppe de votre odeur moite

et dans le grondement de vos cascades

Amazone

Mississipi

Congo

je bois enfin vos eaux

et respire vos brumes

je m’étends sur vos dunes.

Fleuves immenses de la terre

je vous convoque en témoins

par delà l’obscurité

au bal des exploités

dans votre évidence

plonge mon âme dévoreuse

dans votre beauté

elle s’apaise

dans votre simplicité

si difficile à faire.

(en hommage à Bertolt Brecht)          

Génération crise (slam)

Génération crise

ceux qui sont depuis toujours dans la mouise

j’aurais dû faire ma valise

il y a vingt ans

me casser chez les pingouins de la banquise

surtout pas rester là écouter leurs bêtises

fais ci, fais ça

les experts c’est nous, tu réalises

que t’as pas le choix ?

comme des leçons de math dix mille fois reprises

avec leurs têtes bien mises

ils nous ont tout piqué

la vérité

ils ont raflé la mise.

Génération crise

ceux qui n'ont jamais eu de gâteaux ni de cerises

j’aurais dû faire ma valise

il y a vingt ans

partir sur une gondole pour voir mourir Venise

surtout pas rester là écouter leurs bêtises

fais ci, fais ça

suis bien nos préceptes, nos devises

et tu verras !

ah ça j’ai vu : quelle daube, quelle enfoirée de traîtrise

avec leurs têtes bien mises

ils nous ont tout piqué

la vérité

ils ont raflé la mise.

Génération crise

marre de rester assise

me faire larder la chemise

debout la France

allons nous battre chez Louise

debout

debout
attaquons par surprise !

Génération crise

marre de rester assise

me faire larder la chemise

debout la France

allons nous battre chez Louise

debout

debout
attaquons par surprise !