Dans la lande désertique du
moi-moi-moi
où l’infamie est reine, et le parjure
roi
triste domaine de ronces et d’herbes
folles
scorpions, chacals, vautours, serpents
à panse molle
l’eau fraternelle tarie ne coulait
plus
et l’idée même de nous semblait perdue.
Comment alors d’un coup, zébré par
les éclairs,
le ciel a tressailli ? Ce n’est qu’une danse d’air
disent certains devant le cascader de
l’eau
pourtant l’orage est toujours là,
puissant et beau.
La terre a soif et que
veut-elle ? La pluie.
Les jeunes pousses réclament l’eau
d’Utopie.
Dans la lande désertique du moi-moi-moi
où le mirage d’or était la seule loi
par l’assemblée des nous sur toutes les Places
un nouvel âge commence, l’ère
d’audace.
En vain les noirs scorpions au long tracé-poison
menacent de leur dard la belle
insoumission ;
réuni tel le Tiers jadis, ce nouveau nous
a fait le fier serment de la Nuit
Debout.
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